Сходил на похороны
Сходил я тут на похороны Глеба. Двоюродного брата. Он постарше меня лет на десять, покрепче, побогаче, и не общались особо, разная у нас жизнь, и если бы не тётя Марина меня бы вообще не позвали, думаю, но вот позвали - и сходил.
Похороны вообще мне не очень интересны. Скучно на них ужасно, никто обычно не знает, что делать, поэтому такие неловкие паузы, когда все стоят и молчат, потому что вроде надо, а на самом деле - зачем? Попрощаться? Это как на вокзале. Попрощался уже, а до отправления поезда ещё десять минут и уходить неудобно, и стоите вы все, трётесь-мнётесь, и говорить не о чем. Я для себя эту проблему решил - принёс чемодан, посадил в вагон, и всё, пока, дальше вы сами, к чему долгие проводы. Идите расстилайте постель и наливайте чай.
То же самое на похоронах обычно. Церемония прощания. Ладно, если кто-то важный и значимый, к нему очередь выстраивается, все в слезах, но в среднем секунд по тридцать на рыло выходит, так что всё динамично, и хоть сколько тогда гроб может стоять.
Или как раньше было. Когда в квартирах гроб ставили. Родные, близкие могли войти, посидеть, о чём-то важном подумать, всплакнуть, цветочки поправить, это типа как забота, всё такое.
А вот сейчас Зал Прощания это хрен знает что. Как бы на полчаса выставили гроб, все зашли, стой, плачь, молчи, делай грустное лицо. А что делать в этот момент непонятно вообще. Нет, если ты жена, мать, лучший друг то понятно, а если ты сбоку припёка, чего тебе полчаса торчать с печальным лицом? К тому же, если вдруг покойный был тот ещё затейник, или мудак конченный, или если вы по молодости набухивались и чудили? Ясен пень, начнёшь вспоминать всякие прикольные штуки, и лыба во всю рожу, и перед другими неудобно, и они на тебя косяка давят, так что я в таких случаях обычно зашёл-отметился-вышел, сижу на лавочке, курю, на солнышке греюсь, жду, пока не повезут закапывать.
Закапывать, к счастью, научились быстро. Ну то есть приехали, в ямку положили, землёй закидали, слова сказали, можно ехать. Хотя вот в прежние времена хорошая была традиция - поминать на кладбище, пока закапывают, столик-рюмки, все дела, и тогда потихоньку начиналось - “а помнишь…”, и вот как-то задушевно.
А потом поминки! Поминки! Вот это кайф! Если нормальные поминки. Домашние. Когда в одной комнате старики, а в другой молодёжь. Ну, как на свадьбе. Или, ладно, пусть в кафе. Просто надо подождать, пока тётки все выговорятся, обычно их штуки три бывает, не так много. Ну, знаете, “ах, какой он в гробу лежал, ну прямо как живой!”.
Да какой там живой, я его живого помню, весёлый, выпить-поболтать, а тут лежит какая-то кукла восковая, а нормальный чел где? Ну, уехал куда-то с концами и всё. Вот как надо, на мой взгляд, воспринимать поминки. Погрустили пять минут - и празднуй. Во-первых, вспоминай хорошее-весёлое, а во вторых стол накрыт, выпить есть, чего слёзы лить? Нет, ну если кому уж так приспичило, то лей себе на здоровье в уголке и не мешай людям праздновать. Тем более что виновник торжества в данный момент в мире куда лучше этого, так что ему повезло, и если ты льёшь слёзы, то скорее всего из зависти, потому что это тебе ещё памятник оплачивать и кредит за похороны и поминки.
Вот с таким настроем и надо провожать людей в последний путь.
***
Ну и вот значит Глеб. Он, в отличии от меня, родился сразу с золотой ложкой во рту, а потому общаться брезговал. Чего со всякой голытьбой дружбу водить? В детстве на его дне Рождения рядом всегда его одноклассники сидели и близкие знакомые, тоже из хороших семей, а мы, бедные родственники, в углу за отдельным столом. И не общались особо. Помню, по молодости один раз я встал тост сказать, у него аж рожу перекосило.
Ну, и потом у меня под откос пошло, а у него в гору, тётя Марина пару штанов его старых подогнала, куртку. Один раз меня в этом увидел - и опять рожа перекошенная.
Путешествовал много, по заграницам, загорелый вечно, машины с каждым разом всё больше, жёны моложе, кольца на пальцах крупнее, морда шире.
Ну, и скопытился несколько неожиданно, причину старались не говорить, но каждый понимал - передоз. У богатых такое бывает. Здоровье, как говорится, не купишь, и вот он в гробу лежит, а я, значит, стою свои обычные пять минут, потому что неудобно сразу свалить.
Батюшка, молодец, не стал затягивать, всё быстро, чётко, Господипомилуй и всё такое, свечки-цветы, тётки-платки,
а раньше, помните - не помните, хоронили так. Везли потихоньку гроб по улице с оркестром, и вся улица знала - о! кого-то хоронят. Интересно. И за гробом было идти интересно, потому что музыканты как правило пьяные, и то трубач, то барабанщик накосячит, и смех и грех.
А сейчас толи неудобно всему миру докладывать, что у тебя похороны, толи чтобы лишних не привлекать за поминальный стол, уже никаких оркестров, только родственники и близкие друзья, отвезли-закопали-помянули-разбежались.
Собственно, похороны мне не очень интересны, а вот поминки другое дело. И даже не друзья, не тётки, не прощальные слова и воспоминания, а вот пожрать на холяву вкусного от пуза, это да, это моё.
И вот с Глебом этим, хрен с ним, при жизни даже и не ручкались особо, но поминки уж будьте-нате, наверняка будут на высоте.
И даже обязательная закуска, блины кисель и кутья тоже неплохо идут.
К слову, вот кутья. Ну ведь вкусно же обалденно! Почему именно на похороны? Почему нельзя в обычный день на завтрак приготовить? Нет, ну можно, в принципе, но что-то аж передёргивает. А на похоронах нормально.
Помню, чувачка хоронили, звукорежиссёра. Музыкантов собралось. А гитару никто не взял. Я что-то давай про это, а они про то, что это похороны, и как можно. Ну а почему нельзя? Когда меня хоронить будут музыки будет навалом, воз и маленькая тележка, я лично плей-лист составлю. А тёток со своим “ как живой” в жопу и нахер.
Так вот. Поминки. Это я по дороге на кладбище уже себя развлекал. Думал про то, что будет на столе стоять. Человек-то не бедный, должно что-то хорошее, кроме блинов и киселя. Например, бутерброды с красной рыбой. Или лучше с сёмгой. О, сёмга! Волшебная рыба мечты! Как тебя не хватало во все дни моей скромной жизни! Как возбуждающе действовал твой вкус в редкие моменты, когда мы были с тобой близки! Как легко шёл под тебя коньяк! Это я про молодость вспоминаю и театральный буфет, где подавали бутерброды с сёмгой. И коньяк. Ну, собственно, больше негде и не подавали. Поэтому приходилось ходить в театр, дожидаться антракта и сидеть в буфете, пока не выгонят. Поэтому чем заканчивался балет по бессмертному произведению Л.И.Брежнева “Поднятая Целина” я так и не узнал.
И, кстати, на похоронах какой-то нашей родственницы, седьмая вода на киселе, но бывшей жене генерала, тоже были бутеры с сёмгой. Но я как-то так алчно на них смотрел, что тарелку от меня отодвинули на другой конец стола. Суки. Хотя они правы. До сих пор очень уважаю сёмгу. А вот налупился бы я её до усрачки в детстве, а потом в молодости, вот валялась бы она постоянно в холодильнике, нахрен бы она тогда мне сдалась? А сейчас вот, только думаю о ней и рот заполняется слюной а глаза теплеют.
В этом отношении богатых даже жаль. Всё могут себе позволить, и оттого даже самые дорогие и вкусные блюда приедаются и атмосфера праздника ускользает.
И язык. О, язык! Мы встретились в детстве, на дне Рождения Глеба, это была наша первая мимолётная встреча. Как сейчас помню первый укус и волнение, охватившего мой организм. Ни с чем не сочетаемое впечатление, несравнимое ни с манной кашей детского сада, ни с куском сала, ни с селёдкой, ни даже с кружком останкинской колбасы. Совершенно отдельный, уникальный, приятный и успокаивающий вкус! И, как и сёмга, мимолётный, потому что увидев, как у меня загорелись глаза, тарелку с языком тут же переместили поближе к имениннику.
А передо мной поставили тарелку с варениками с картошкой, остывшими и склизкими, со словами “Угощайтесь”, но как можно угощаться этими варениками? Сказали бы честно - вот жратва для таких как вы, жрите.
Короче, надо поближе сесть сёмге и языку. Правда, сейчас делают такие мясные нарезки, это когда на тарелку складывают язык, буженину, пасторму, ветчину, колбасу, петрушку всякую, но тоже неплохо. А рядом тарелка с рыбой, тоже разной.
И салат. Какой-нибудь классный, а не обычный оливье, с колбасозаменителем, а с таким мелко порезанным карбонадом-м-м-м…
И традиционная пюрешечка. С жареной курицей. Тоже м-м-м… Правда, сейчас нормальной курицы не найти, но они всё равно ухитряются вкусно сделать. И котлетки. Котлетки, небольшие, сочные, о, котлетки моей мечты. Если я вдруг разбогатею, хотя отчего бы, но всё равно; так вот, если я разбогатею, накуплю этих волшебных котлеток, забью холодильник снизу доверху и буду чувствовать себя королём! Надо ещё только научиться соус делать, такой как в детстве, густой-мясной, коричневый, который потом с тарелки промакиваешь хлебушком…
Ну и, ясен пень, бухло.
Глеб-то парнем не нищим был, так что тут надо ожидать… Ну, чего можно ожидать? Изысков вряд ли, всё таки повод грустный. Но и я этих изысков не охотник. Однажды довелось попробовать граппу. Это такая дорогенная виноградная водка, испанская. Скажу вам откровенно - чистый самогон. Ясно, что сто раз перегнали, но на самом деле - самогон. Виноградом даже не пахнет. Пластмассой воняет какой то. А стоит… рублей семьсот, что ли.
Коньяк не хотелось бы. Тоже дорогой, пафосный, но для нормального русского человека, для простого человека, вещь чуждая и чтобы нажраться не подходящая. Это для каких нибудь дамских салонов, чтобы весь вечер с рюмкой сидеть и сетовать, какие все мужики сволочи самое оно, но для нормальной пьянки - нет.
Вискаря - ну, это кому как. Кто то по нему с ума сходит, а я пару раз в гостях пробовал - не по мне. Не понимаю, как его можно смаковать? Ну, не то чтобы говно, но вот чтобы наслаждаться. Правда, там они его пьют со льдом, то есть разводят малость, а у нас тёплое залпом из пластикового стаканчика, но это радикально смысла не меняет. На мой взгляд.
Поставили бы хорошей водки. Просто водки, такой, чтобы не воняла, и было бы славно. И сок. Тоже хороший. Я бы водочку соком чуть разбодяжил - и можно наслаждаться.
А ещё для себя такое открытие сделал. Знаете ликёр Блю Кюрасао? В бутылках по ноль семь? Крепкий? Синий? За полторы штуки? Вот. Я такой научился сам делать. Короче, происходит это так. Берём обычную бутылку водки и сироп Блю Кюрасао. Нет, две бутылки, а то слишком сладкий получается.
Итак. Двести грамм на литр смешиваем - литр двести Блю Кюрасао всего за пятихат! Офигенно идёт! Даже закусывать не надо! Правда, есть такая странность. Делают его, сироп в смысле, из апельсинов, они оранжевые. А он синий. А потом срать идёшь - говно зелёное. А? Чудеса.
Наверное водки на стол поставят. Только бы не самогон. Почему то не люблю самогон. Хотя всякий пробовал - и чистый, и разбавленный, и с лимонадом, и на кедровых шишках, и на лимонной цедре - не идёт. Идёт, но с трудом.
Но сейчас такая тенденция пошла, что богатые люди предпочитают свой самогон гнать. Типа творчества. Зачем? Ну любое же пойло можешь купить, зачем? Зачем расшатывать и так хлипкую экономику страны?
Ладно, хрен с ними, пусть будет самогон. Только пусть будет хороший. Чтобы пился легко, развязывал язык и по ногам как обычно не бил. А то вот так выпьешь, потом голова трезвая, а не встать.
***
Поминки назначили в Поминальном Зале, это рядом с залом прощания, ну то есть в одном зале попрощались, свезли на кладбище закопать, а в это время в соседнем зале всё подготовлено для поминок. Ладно, наверняка профессионалы готовят, не первый день, хотя лучше бы в ресторане каком, а то прямо рядом с гробами, это как в морге пить.
Я, к слову, в морге пил разок. С медиками. Спирт. У них там в углу пятилитровая канистра обычно стоит, пей-не хочу. Сначала передёргивает от покойников, а потом после третьей рюмки привыкаешь, расслабляешься, начинаешь над их шутками идиотскими ржать.
Да, так вот. Лучше бы в ресторане. Там тоже в определённый момент позабылось бы, почему все мы здесь сегодня собрались, и посидели бы нормально, за неспешной беседой, с приятными напитками и хорошими закусками. С сёмгой и языком.
Это я себя так развлекал, пока на кладбище ехали, пока закапывали, пока распределяли, кто в каком автобусе едет, так что когда подъезжали я уже чуть в голодный обморок падать не начал.
Приехали. Поминальный зал. Звучит траурная музыка. Нет, не звучит ничего, хотя было бы логично, но поскольку в нормальной музыке никто не понимает, а шансон врубать немного не в тему, поэтому в полной тишине входим.
И вот тут-то у меня что-то в душе маленько зашевелилось. Столы, стулья, скатерти, а на столах исключительно блины и кисель. И всё. Даже кутьи нет. Только кисель и блины.
Ну, в мозгу лихорадочная надежда, что за дверями выстроились официанты, и после обязательного киселя торжественно внесут водку, ледяную, запотевшую, а потом сразу горячие закуски, котлетки, курочку, салатики, мясную нарезку, сёмгу, язычок…
Но даже не пахло там ничем! Ничем вообще! И в районе кухни гробовая тишина! Слышно, как часы стучат! Что за мать его херня происходит!
И тут его жена - присаживайтесь, мол, дорогие гости, помянем по старинному русскому обычаю моего мужа Глебушку, такой хороший, светлый был человек! Сторонник активного и здорового образа жизни! (ага, только с наркотой у него не вышло что-то) Который в последние минуты пожелал, чтобы его проводили трезвые нормальные люди, с киселём и блинами, чтобы не превращать поминки в свадьбу.
А! А-а-а-а… Охренеть! А? Вот ведь сволочь какая! Да все они сволочи конченные! По старинному русскому обычаю, ага… По старинному русскому обычаю с поминок трое суток никто уйти не мог! Силой поили-кормили! Пускали всю животину под нож, и в соседней деревне ещё пару хряков и бычка заимствовали! Грибы-огурцы вообще никто не считал! Винокурни неделю не остывали! Ребятишек малых поили! Стариков до смерти! Так что потом снова поминки! Так зависали недели на две, никто не работал, главное, чтобы на осень пришлось, то есть собрали урожай и хоть заумирайся.
А тут! Хрен вам, а не поминки, вот блин и киселя стакан, и валите! “Хороший, светлый был человек”... Ну да, сука он был конченная. Всю жизнь людей ни во что не ставил, и после смерти поднасрал. Лежит там, наверное, в своём гробу и над нами, нищебродами, хохочет. Жопошник сраный. Ни мяса кусочка, ни бутылочки! Ни-хе-ра!
Ну и в жопу тогда тебя. Никакой памяти по тебе не будет. Скотина жадная. И ты сам, и жена твоя. Да какая бы ни была последняя воля, но вот так традиции не уважать…
Короче, съели по блину, запили киселём и молча разошлись. Всё.
Не, нахер, если меня когда хоронить, то быстренько сожгли без долгих проводов и молчания - и поминки! Сразу! С музыкой! С бухлом и жрачкой! А потом шутки! Танцы! Потому что не всякую пафосную дрянь хороним, а меня!