Минутка самоанализа
Так как творческий кризис плавно скрещивается с экзистенциальным и вообще творится разброд и шатание во всех возможных областях, надо рожать хоть какой-нибудь контент.
Случился инсайт. Чует круп, что это восе даже не он, а результат долгой обработки черепно-мозговыми насекомыми происходящего, но невермайнд.
Пункт раз - позерский трындеж про отсутствие эмоций и холодную шизоидность оказался таки почти верным - уплощение аффекта на лицо. Источник вывода - попытка написать дневник по олдскуллу. Старые дневниковые записи, больше похожие на наркотрипы экспрессивного характера, имели одну важную деталь - именно что экспрессию, то есть, их основной целью была не фиксация происходящего, а выражение своих эмоций по этому поводу. На данный момент эта экспрессия полностью отсутствует, то есть, либо эмоции дико ухоронены в глубине глубин глубинной глубины, либо не находят отражения. Сами по себе они есть, иначе не было бы периодических истерик, но потеряли способность выражаться как минимум вербально, как вариант - все веселее, и эмоции вообще потеряли возможность осознаваться сознанием и, возможно, даже психикой как таковой. Хотя я не имею малейшего понятия о том, как адекватно обьяснить это явление или же с какой стати оно вообще происходит. В общем, любое событие либо явление не несет в сознании эмоциональной окраски в привычном смысле, хотя все еще вызывает безусловные рефлексии. Звучит как говно, но работает.
Пункт два как следствие пункта раз. Упоротость по модерновому типу сознания и творческая его переработка привела к двум тревожным последствиям. Во-первых, стало не насрать на всякую чушь. Отсюда и истерия частит - бесит практически всё своим вопиющим несовершенством. Во-вторых, вопрос "зачем" становится все острее и острее, хотя его неактуальность уже давно более чем очевидна. Опять же анализ предыдущих записей показывает тревожную тенденцию. То же стихоложество раньше было старым добрым потоком сознания с самоцелью экспрессивной разрядки, нынче же все сложнее, потому и не работает вообще. И мозг добренько так клинит на этой самой экспрессии, не находящей отражения не только в реальности - как объективной поступков и вещей, так и субъективной текстов и рефлексий. Попытки превратить мысль в текст вообще не имеют успеха, без месседжа и прочих подтекстов все глохнет в белый лист.
Одна из функций дневников - систематизация информации, вербальная форма мысли имеет много новых свойств по сравнению со стандартной, и вот они-то мне теперь попросту недоступны. Я не только не понимаю "зачем писать, если можно подумать об этом", но и не понимаю, как раскодировать мысли в вербальную форму. То есть, я все еще сохраняю потенциал создания оторванного от объективной рефлексии текста с сюжетом и сутью, но не в состоянии создать осознание сути без сюжета. Короче, много фантастики, мало психосоциального реализма. Это как минимум проблемно в плане отсутствия половины инструментария, а реализация самого себя в тексте - все еще приоритетное направление моей реализации как таковой.
Пункт три все еще не решен, а именно - проблема передачи сути из-за старой доброй семантической несовместимости моей знаковой системы с чьей-либо в принципе. Глубинное понятие и даже принятие подобного абсолютного одиночества и рождает дикие экзистенциальные приступы, что еще больше портит и без того засранную утреннюю кашу. Есть несколько методов решения такого парадокса, но все они - волевые, нужно что-то более органическое либо полноценная работа над собой, читай - три-четыре просранных в депрессии года.
Тут должно было быть что-то еще, но, рождая предыдущие абзацы, ваш покорный слуга забыл напрочь о содержании последующих.
Резюмируя: я серьезно просрал психику в корне. Утеряны некоторые системообразующие функции, самый главный на данный момент - возможность отдавать отчет в эмоциональном содержании себя даже на бессознательном уровне. Эмоции не констатируются мозгом и не способны найти выражение, из-за чего распирают и без того треснувший ящик.Как вернуть этот скилл - я не имею ни малейшего понятия. Отсюда же и невозможность здравого пофигизма, ибо вся эта хрень сублимируется куда бы вы думали.
Будем много думать.
Случился инсайт. Чует круп, что это восе даже не он, а результат долгой обработки черепно-мозговыми насекомыми происходящего, но невермайнд.
Пункт раз - позерский трындеж про отсутствие эмоций и холодную шизоидность оказался таки почти верным - уплощение аффекта на лицо. Источник вывода - попытка написать дневник по олдскуллу. Старые дневниковые записи, больше похожие на наркотрипы экспрессивного характера, имели одну важную деталь - именно что экспрессию, то есть, их основной целью была не фиксация происходящего, а выражение своих эмоций по этому поводу. На данный момент эта экспрессия полностью отсутствует, то есть, либо эмоции дико ухоронены в глубине глубин глубинной глубины, либо не находят отражения. Сами по себе они есть, иначе не было бы периодических истерик, но потеряли способность выражаться как минимум вербально, как вариант - все веселее, и эмоции вообще потеряли возможность осознаваться сознанием и, возможно, даже психикой как таковой. Хотя я не имею малейшего понятия о том, как адекватно обьяснить это явление или же с какой стати оно вообще происходит. В общем, любое событие либо явление не несет в сознании эмоциональной окраски в привычном смысле, хотя все еще вызывает безусловные рефлексии. Звучит как говно, но работает.
Пункт два как следствие пункта раз. Упоротость по модерновому типу сознания и творческая его переработка привела к двум тревожным последствиям. Во-первых, стало не насрать на всякую чушь. Отсюда и истерия частит - бесит практически всё своим вопиющим несовершенством. Во-вторых, вопрос "зачем" становится все острее и острее, хотя его неактуальность уже давно более чем очевидна. Опять же анализ предыдущих записей показывает тревожную тенденцию. То же стихоложество раньше было старым добрым потоком сознания с самоцелью экспрессивной разрядки, нынче же все сложнее, потому и не работает вообще. И мозг добренько так клинит на этой самой экспрессии, не находящей отражения не только в реальности - как объективной поступков и вещей, так и субъективной текстов и рефлексий. Попытки превратить мысль в текст вообще не имеют успеха, без месседжа и прочих подтекстов все глохнет в белый лист.
Одна из функций дневников - систематизация информации, вербальная форма мысли имеет много новых свойств по сравнению со стандартной, и вот они-то мне теперь попросту недоступны. Я не только не понимаю "зачем писать, если можно подумать об этом", но и не понимаю, как раскодировать мысли в вербальную форму. То есть, я все еще сохраняю потенциал создания оторванного от объективной рефлексии текста с сюжетом и сутью, но не в состоянии создать осознание сути без сюжета. Короче, много фантастики, мало психосоциального реализма. Это как минимум проблемно в плане отсутствия половины инструментария, а реализация самого себя в тексте - все еще приоритетное направление моей реализации как таковой.
Пункт три все еще не решен, а именно - проблема передачи сути из-за старой доброй семантической несовместимости моей знаковой системы с чьей-либо в принципе. Глубинное понятие и даже принятие подобного абсолютного одиночества и рождает дикие экзистенциальные приступы, что еще больше портит и без того засранную утреннюю кашу. Есть несколько методов решения такого парадокса, но все они - волевые, нужно что-то более органическое либо полноценная работа над собой, читай - три-четыре просранных в депрессии года.
Тут должно было быть что-то еще, но, рождая предыдущие абзацы, ваш покорный слуга забыл напрочь о содержании последующих.
Резюмируя: я серьезно просрал психику в корне. Утеряны некоторые системообразующие функции, самый главный на данный момент - возможность отдавать отчет в эмоциональном содержании себя даже на бессознательном уровне. Эмоции не констатируются мозгом и не способны найти выражение, из-за чего распирают и без того треснувший ящик.Как вернуть этот скилл - я не имею ни малейшего понятия. Отсюда же и невозможность здравого пофигизма, ибо вся эта хрень сублимируется куда бы вы думали.
Будем много думать.