Спасибо за мои воспоминания.
Хочу выплеснуть, наконец, то, что уже две недели вынашиваю, лелею, оберегаю даже от себя.
Прочла книгу Лары Галль "Буквенный угар". Описать свои чувства мне очень трудно. Иногда казалось, что мы лично знакомы с автором и писалось с меня (даже имена совпадают - реальные и виртуальные). Только у меня закончилось все иначе.
Книга, которую я никому не дам прочесть. Хочу, чтобы ЭТО было ТОЛЬКО моим. А мои ощущения...
Я до 19 лет жила в доме с печкой, которая топилась углем и дровами. Стоило закрыть заслонку раньше времени, - дом наполнялся жутким угаром, который совсем не хотел выветриваться. Я помню, как слезились глаза, как не хватало воздуха... Такое же я чувствовала, когда читала книгу. Чувствовала вместе с героиней. И еще я помню, как мечтала о нормальной квартире, в которой угара этого просто быть не может никак. И героиня мечтает о "безугарье". Вернее сказать - мечтает о такой мечте. Читала и чувствовала это каждой клеточкой.
Да и, если уж быть честной с собой до конца, не было у меня ощущения ЧТЕНИЯ книги. Скорее это был разговор с близким мне человеком. Порою очень уютный, порою - безжалостный в своей откровенности, порою доводящий до щемления в груди...Но это был разговор двух понимающих друг друга людей с полуслова. Или даже с полумысли. Мысли, которая заставляет остановиться, словно споткнувшись. Остановиться и заглянуть в себя глубоко-глубоко. Чтобы понять, наконец, что настоящее - тут, а не в призрачной мечте о мечте, что тут настоящий мир, а не в иллюзорном зазеркалье.
И все равно все не выплеснула. Что-то оставила. Это ведь ТОЛЬКО мое!
Лара, спасибо тебе большое за твое искусство мысли.
Прочла книгу Лары Галль "Буквенный угар". Описать свои чувства мне очень трудно. Иногда казалось, что мы лично знакомы с автором и писалось с меня (даже имена совпадают - реальные и виртуальные). Только у меня закончилось все иначе.
Книга, которую я никому не дам прочесть. Хочу, чтобы ЭТО было ТОЛЬКО моим. А мои ощущения...
Я до 19 лет жила в доме с печкой, которая топилась углем и дровами. Стоило закрыть заслонку раньше времени, - дом наполнялся жутким угаром, который совсем не хотел выветриваться. Я помню, как слезились глаза, как не хватало воздуха... Такое же я чувствовала, когда читала книгу. Чувствовала вместе с героиней. И еще я помню, как мечтала о нормальной квартире, в которой угара этого просто быть не может никак. И героиня мечтает о "безугарье". Вернее сказать - мечтает о такой мечте. Читала и чувствовала это каждой клеточкой.
Да и, если уж быть честной с собой до конца, не было у меня ощущения ЧТЕНИЯ книги. Скорее это был разговор с близким мне человеком. Порою очень уютный, порою - безжалостный в своей откровенности, порою доводящий до щемления в груди...Но это был разговор двух понимающих друг друга людей с полуслова. Или даже с полумысли. Мысли, которая заставляет остановиться, словно споткнувшись. Остановиться и заглянуть в себя глубоко-глубоко. Чтобы понять, наконец, что настоящее - тут, а не в призрачной мечте о мечте, что тут настоящий мир, а не в иллюзорном зазеркалье.
И все равно все не выплеснула. Что-то оставила. Это ведь ТОЛЬКО мое!
Лара, спасибо тебе большое за твое искусство мысли.