Он не любит женщин
Он постоянно говорит мне, чтобы я прекратила писать о себе. Чтобы я писала о нотировании народной музыки, о гетерофонии, о брянской традиции или о чём-нибудь ещё таком, что меня увлекает. Это он так мягко обвиняет меня в пустоголовости и незначительности. В мелкости. Наверное, если бы он считал мою писанину совсем уж непристойной жутью, он бы перестал меня читать - вряд ли у него есть дополнительное время на то, чтобы читать откровенные глупости (хотя, может быть, он и перестал). Он снисходителен ко мне. И просто хочет, чтобы я была лучше. Он хочет, чтобы все были лучше. Потому что всем и самим лучше от этого. А он любит, когда всем хорошо.
Я постоянно говорю ему, чтобы он перестал меня критиковать. Потому что я от этого порчусь. А добро портить жалко. Меня таким образом уже до него, было дело, подпортили. Я тогда как раз аккурат такая, как ему надо, была. Да, есть такие мужчины, которые на меня влияют. Да, я изменяюсь в их руках.
Вроде как думается оно так, что где-нибудь в этом мире обязательно есть кто-то такой, которому мы нужны такие. Зачем же нас тогда переделывать? Почему иногда мы позволяем себя переделывать? Потому что когда мы встречаем человека, которому доверяем, мы предполагаем, что ему виднее. Ему виднее, как нам должно поступать. И тогда мы вдруг становимся мягкими и податливыми. Гибкими, как пластилин. Мы от этого не ломаемся. Только гнёмся поизящнее. Теряя самобытность, но кому она нужна, когда мы стремимся к совершенству…
Да, кому?
Он уже сто раз понял, что я не обладаю какими-то особенными характеристиками, которые он ищет. Сто, если не больше, раз. Ну и что, скажите мне, тогда он здесь до сих пор делает?
Что-что. Да просто я сама не хочу, чтобы он уходил. Это не он, это всё я.
__________
Фото Елены Тряпицыной