Лев Либолев. Поэт.
Имя Льва Либолева услышал сегодня впервые благодаря отклику Андрея Лебедя andrey-lebed http://www.stihi.ru/rec_writer.html?andreylebed.
Поэт
http://www.stihi.ru/avtor/libolev
***
ты помнишь звук заезженной пластинки,
замученной безжалостно иглой?
не черной, из рентгеновского снимка,
игравшей на семейных вечеринках
мотив не танцевально-удалой.
но в такт ему родные и соседи
отплясывали жиденькие "па".
холодный стол уже давно был съеден,
и только хвостик от копченой сельди,
на радость кошке, со стола упал.
отец курил на кухне папиросы,
дым выпуская кольцами в окно.
хрустела кошка, озираясь косо,
а я себе казался очень взрослым...
таких пластинок нет уже давно,
с дырой сквозною между чьих-то рёбер -
каверной из невысказанных слов,
был хрип певца рычанию подобен,
а календарь висел у гардероба,
скрывая наступившее число,
оставшееся дальним и далёким,
укрытое средь множества листов...
хрипел певец своим пробитым лёгким -
"и растворилась в воздухе до срока,
а срока было сорок сороков"...
***
маленький мальчик, которому пофигу
всеми поэтами писанный бред,
тощ, неуклюж и похож на дистрофика,
на средоточие болей и бед
этой,никем не ухоженной, улицы,
в пятнах родимых окОн и дверей...
он не читает стихов, он сутулится,
пьёт и ругается, нюхает клей,
клянчит подачки у дома сиротского,
хнычет, сморкаясь натужно в кулак.
что ему слог Мандельштама и Бродского,
чем интересен ему Пастернак,
или Ахматова, или Цветаева?
а мудрецы - Аристотель, Сократ?...
если отец его попросту спаивал
и прививал по-отечески,мат,
и,если что - нибудь, сразу по темячку,
чтоб не ревел, чтоб заткнулся, затих...
граждане, бросьте мальчишке копеечку
и не читайте мальчишке стихи...
***
здесь, на полях черновика,
теснятся тысячи поправок,
и почерк, будто слог картавый.
он запинается слегка
наклоном хитроватым вправо.
такой знакомый мне наклон -
давно проверенное средство
картинки извлекать из детства...
разлит тройной одеколон
и пахнет. если приглядеться,
поймёшь, как строились слова,
храня в себе отцовский говор.
я новым запахом окован,
вот пахнет "Красная Москва",
и много запаха другого,
которым был богат подвал.
ночная ваза под кроватью
благоухает утром. кстати,
мне вспоминаются едва
другие запахи... но хватит
листать мой старый черновик,
слова, не ставшие итогом
ни разговоров тайных с Богом,
ни пониманием любви...
и перечеркнуто так много...
***
Давай веселиться,смеяться и хлопать в ладоши.
Мы будем в обнимку бродить по ночным городам...
Ты будешь мне в шею дышать, и шептать - мой хороший,
останься со мной, я тебя никому не отдам,
а я буду чувствовать тело под тканью в горошек...
И запах духов, и упругость, укрытую платьем,
от шепота жаркого, словно юнец, захмелев.
Мы купим инжир, мы последние деньги потратим,
чтоб вязкую сладость вкусить на остывшей земле.
Немного ещё, и две тени на мокром асфальте
сольются в одну...И закончатся липкие фиги
в кульке из восковки - их съест наступившая мгла...
Так будет когда - то. Расколется время на миги,
и ты прочитаешь об этом в неизданной книге,
которую раньше прочесть до конца не смогла...