Mar 23, 2009 17:31
... и вижу как обычно это нечеловеческое лицо с двумя черными полосками, спускающимися от глаз да по щекам. И бесконечные сражения за спиной создания. Кровавое месиво. Кривая ухмылка порой. В гладкой поверхности зеркала навсегда заморожены уже непонятно чья боль и чьи стоны. То ли свои, то ли чужие. То ли хруст своих костей, то ли чужих. То ли своя разорванная плоть, то ли чужая. И уж точно шепот своей раскалывающейся души. Но…
Отпусти отравленные и остро заточенные спицы из рук, демон мой. Касаюсь кончиками пальцев твоего лба и легонько толкаю. Засыпай. Ты слишком устала от перевернутой восьмерки сражений. Так не могло продолжаться вечно, как бы не казалось ранее. Все смертно. Смертны и сражения наши общие. Спи мой, демон. Разбужу тебя, коли понадобишься. А нет, так отдыхай. Ты заслужила покой. Пусть не дремлет только говорящая с лесом.
Провожу рукой - и морок отступает. Демон ушел путешествовать по своей дороге сна. А я - по своей дороге. Дороге реальности. Ведь с некоторых пор душа нашла пристанище и обрела покой. И почему-то кажется, что так было очень давно...
образы