Ремарка про спектакль «Быстрее чем кролики»
Посмотрел спектакль «Быстрее чем кролики». Там про смерть, про жизнь и с шутками. Хотя неясно…Ну вот,да, все же умерем? Даже сердце закололо. Или это от бессонной ночи? Нет, ведь ничего неясно, ничего неясно! А меж тем надо же как-то жить. Вот так вот вслепую пробираться, ощупью. Ну люди ж как-то живут. Иногда кажется, что они владеют секретом жизни или устроены по-особому… чтобы вот как-то жить. Жить сразу, на чистовик, весело, яростно, как будто точно знать наперед, что в принципе, в принципе всё будет отлично. Лично с ними всё будет отлично. И они при этом как-то ещё умеют забывать об остальном мире. Забывать о смерти, о страдании, о любви несбывной… Как они забывают? Нельзя же помнить об всём и радоваться. Ведь ты тогда подонок или сумашедший - одно из двух.
А посмотришь спектакли, книги прочтешь - нет, тоже такие же люди, тоже про смерть, про жизнь, про любовь. И водка, конечно, и наркотики, угар. Просто, должно быть, маскируются, или я не вижу вот так вот без спектаклей и книг. Изнутри не вижу. И видят ли меня? Впрочем все равно: видят не видят, а жить то как-то надо. А вот как?
Попытка-то только одна! По крайней мере о других ничего не известно - а это все равно что одна!
И вот ты пьяный сапер, шляешься по минному полю. Шатает тебя, призраки мерещатся, ты им лыбишься по-пьяному, пританцовываешь, бомочешь: «Свет, да ты что? да я, Свет, я…» и указательный палец палец вытянутой руки, как прицел подбитого истребителя - тинь-тинь-тинь-тинь - никак не остановится, никак не сфокусируется. И сносит куда-то, лица расплывчатые, комнаты, здания. Небо. Качается. Остановился посмотрел на минуту. Облака там…кучевые. Ну потому что свидание, наверно, обнял там и смотришь. Не Свету, конечно, Светка то не простила, не поняла. Ну и фиг с ней. Свет много, а я один. Тинь-тинь-тинь-тинь. О, погона! Или погон? Как правильно? Фигура в гаишной форме. Почему-то когда разбивается пьяный мелькнет мысль: «сам виноват!». А что сам, что сам? Может у него умер кто, может он вообще первый раз! Да что там… Карьерная лестница. По ней взбираешься, а гравитация растет. И сначала как-то так обопрешься на одну руку, а вторая как прицел: тинь-тинь-тинь. А потом и на вторую: направление то выбрано, а ступеньки даже лучше видно. Ну а как, мой хороший? Концентрация нужна, концентрация.
А потом - раз - я ж сапер на минном поле! Миноискатель где, где?!
И сердце заколет.
А посмотришь спектакли, книги прочтешь - нет, тоже такие же люди, тоже про смерть, про жизнь, про любовь. И водка, конечно, и наркотики, угар. Просто, должно быть, маскируются, или я не вижу вот так вот без спектаклей и книг. Изнутри не вижу. И видят ли меня? Впрочем все равно: видят не видят, а жить то как-то надо. А вот как?
Попытка-то только одна! По крайней мере о других ничего не известно - а это все равно что одна!
И вот ты пьяный сапер, шляешься по минному полю. Шатает тебя, призраки мерещатся, ты им лыбишься по-пьяному, пританцовываешь, бомочешь: «Свет, да ты что? да я, Свет, я…» и указательный палец палец вытянутой руки, как прицел подбитого истребителя - тинь-тинь-тинь-тинь - никак не остановится, никак не сфокусируется. И сносит куда-то, лица расплывчатые, комнаты, здания. Небо. Качается. Остановился посмотрел на минуту. Облака там…кучевые. Ну потому что свидание, наверно, обнял там и смотришь. Не Свету, конечно, Светка то не простила, не поняла. Ну и фиг с ней. Свет много, а я один. Тинь-тинь-тинь-тинь. О, погона! Или погон? Как правильно? Фигура в гаишной форме. Почему-то когда разбивается пьяный мелькнет мысль: «сам виноват!». А что сам, что сам? Может у него умер кто, может он вообще первый раз! Да что там… Карьерная лестница. По ней взбираешься, а гравитация растет. И сначала как-то так обопрешься на одну руку, а вторая как прицел: тинь-тинь-тинь. А потом и на вторую: направление то выбрано, а ступеньки даже лучше видно. Ну а как, мой хороший? Концентрация нужна, концентрация.
А потом - раз - я ж сапер на минном поле! Миноискатель где, где?!
И сердце заколет.