Запылённый асфальт
Запылённый асфальт...
Сны качелей под липой скрипучею...
Трёхколёсное счастье - облупленный велосипед...
Череда миражей -
будто время шуршит на излучине дней минувших,
где каждый вопрос и наивный ответ
наполняют привычную грусть чувством определённости.
Впрочем, нужно смириться, понять и, возможно, простить
состояние неимоверной, как долгое небо, влюблённости
в этот варварский мир.
Я, наверно, немного простыл
на ветру совершенно безумных глаголов.
У осени есть немало запретных имён и неназванных слов.
Бесприютно склонился фонарь - и его, видно, бросили.
В помертвевшей реке тщетно ловит звезду рыболов,
как молитву, шепча, запинаясь, избитые истины,
что in vino, in arte и, может быть, в чём-то ещё...
А бульвары отрывисто кашляют жёлтыми листьями,
укрываясь в бензиновой дымке
дырявым плащом неизбежных потерь.
Нет тоскливей пространства и времени,
чем Москва в сентябре на излёте фальшивых побед...
И, услужливый мозг,
не сумев избежать повторения,
вспоминает качели и старенький велосипед.
Александр Москаленко