Снег, желчь, речь
Снег припудривает мозг земле. С мощной крыши-пуховки ветер срывает облачко снежной пудры и несёт, закручивая и разметая во все стороны, добрую сотню метров. Взвесь - краткое состояние жизни снега.
Как беременной женщине не следует видеть уродство, так я запрещаю себе читать то, что меня раздражает. Вчера, маясь болью в горле, я понял, что уже специально отстраняюсь от фильмов, текстов, картин и музыки, которые могут меня перевернуть и, не дай Господь, изменить. Наверное, страшное признание, не так ли? Отрицание того, что разрывает (искусство) и приятие того, что связывает (культура). Быть кем угодно, только не трусом - уже не получится. От трезвости осознания по телу разливается желчь, заменяя кровь. Может быть, если не читать раздражающего, можно исторгнуть её? Чёрные горькие капли на снегу быстро исчезнут под белым жёстким полотном...
Пока не получается. Наверное, десятый день подряд думаю над ещё неопубликованным текстом С. Д. (28 января текст опубликован - Сергей Дёшин Миф - это слово) Однако, раздражение в этом случае - приятное, оздоравливающее. Раздражение от того, что многое - правда, а её нужно принимать, так как она лечит желчевыводящие протоки.
Бросился писать текст с заглавием-парафразом из Целана, но запнулся за банальную мысль о том, что человек выстроил свою жизнь на всех этих знаках речи/письма/текста - чего же теперь-то спорить? Вернуться в Египет и рисовать иероглифы глаз и воды, наверное, невозможно, ведь знаки повсюду. (Смотрел фильм "К Матильде" (скоро раздадим) и подумал наивно, что это галльское - везде видеть текст; нет, это всеобщее - даже в позах танцующих тел читать знаки.)
Текст даже и не начал - лучше, чем Ив Бонфуа, о словах/речи/знаках/именах я не скажу (фрагменты из разных стихотворений):
**************
И речь больше не будет
Ножом, пронзающим горло
Доверчивому ягнёнку, идущему
За тем, кто говорит.
**************
А как странны иные слова! Они
Блуждают во мраке, где не различить
Ни губ, ни голоса, ни лица.
Мы встречаем их, берём за руку, ведём
Сквозь ночь, в которой тонет вся земля.
Как будто это не слова, а прокажённый,
Чей колокольчик слышен издали.
Их плащ окутывает тело мира,
Но пропускает сочащийся свет.
**************
Кто мог тогда подумать, что придёт
День, когда мы станем стыдиться слов?
Как беременной женщине не следует видеть уродство, так я запрещаю себе читать то, что меня раздражает. Вчера, маясь болью в горле, я понял, что уже специально отстраняюсь от фильмов, текстов, картин и музыки, которые могут меня перевернуть и, не дай Господь, изменить. Наверное, страшное признание, не так ли? Отрицание того, что разрывает (искусство) и приятие того, что связывает (культура). Быть кем угодно, только не трусом - уже не получится. От трезвости осознания по телу разливается желчь, заменяя кровь. Может быть, если не читать раздражающего, можно исторгнуть её? Чёрные горькие капли на снегу быстро исчезнут под белым жёстким полотном...
Пока не получается. Наверное, десятый день подряд думаю над ещё неопубликованным текстом С. Д. (28 января текст опубликован - Сергей Дёшин Миф - это слово) Однако, раздражение в этом случае - приятное, оздоравливающее. Раздражение от того, что многое - правда, а её нужно принимать, так как она лечит желчевыводящие протоки.
Бросился писать текст с заглавием-парафразом из Целана, но запнулся за банальную мысль о том, что человек выстроил свою жизнь на всех этих знаках речи/письма/текста - чего же теперь-то спорить? Вернуться в Египет и рисовать иероглифы глаз и воды, наверное, невозможно, ведь знаки повсюду. (Смотрел фильм "К Матильде" (скоро раздадим) и подумал наивно, что это галльское - везде видеть текст; нет, это всеобщее - даже в позах танцующих тел читать знаки.)
Текст даже и не начал - лучше, чем Ив Бонфуа, о словах/речи/знаках/именах я не скажу (фрагменты из разных стихотворений):
**************
И речь больше не будет
Ножом, пронзающим горло
Доверчивому ягнёнку, идущему
За тем, кто говорит.
**************
А как странны иные слова! Они
Блуждают во мраке, где не различить
Ни губ, ни голоса, ни лица.
Мы встречаем их, берём за руку, ведём
Сквозь ночь, в которой тонет вся земля.
Как будто это не слова, а прокажённый,
Чей колокольчик слышен издали.
Их плащ окутывает тело мира,
Но пропускает сочащийся свет.
**************
Кто мог тогда подумать, что придёт
День, когда мы станем стыдиться слов?