Выносил мусор. Часто бросаю пакет на подходе, проверяю глазомер, ни разу не промахнулся мимо контейнера, а тут какая-то сила заставила подойти вплотную и...
Как в романе Стивена Кинга из мусорной глубины на меня посмотрели глаза.
В клетке покоился усопший хомяк.
Сразу вспомнились хомячки, погибшие в квартире отравленных Скрипалей, а также их убиенный кот, приговорённый к смерти кровожадными британцами.
У нас, конечно, проще. Безалаберность и равнодушие. Завели хомячка, не уберегли и выбросили вместе с клеткой.
Люди, надеются, что они не в ответе за тех, кого приручили. О нет, в ответе. Похороненный в мусоре хомяк ещё к ним вернётся не раз, потому что карма подпорчена. Будут потом неприятности с неудачами, хвори и недомогания. Пусть не вопрошают, за что. За то.