Из книги "Синтез Отчизны"
* * *
Нет многого. Почти, быть может, всё
Придумано бумажными мозгами,
Бумажным гласом произнесено,
Записано бумажными руками.
Страницы книжек - житие без букв,
Обложки - без названий распрекрасных -
Читай, бери любую наобум,
Ряд книжный есть пурпурный, есть атласный.
Шкафы для книг пастелевых тонов -
Да хоть куда! К тому же, нынче в моде!
Какая разница, страницы ведь без слов,
Красивы, белоснежны... "Но, позвольте!" -
Воскликнешь ты, наверное, Зоил,
Как критик, несомненно, отвлечённо,
Желая знать, как жить тогда без книг -
Как выхухоль, телёнок, оленёнок?
Пожалуй-ка, оставим сопромат,
Науки о варанах и о чайках,
Скелетах, о ходулях, о болтах,
Устав, рецепт, инструкцию, шпаргалку.
Оставить надо о любви романс,
Записки о растениях, природе,
А прочее - без букв, без слов, без фраз,
Софизмов, аналитики, героев...
"А значит, без меня", - Зоил вздохнул, -
"Не нужен там любой гуманитарий,
В прекрасном завтра. Крикнуть караул,
Должно быть, поздно, не рассеять чары".
Лавируя меж тучек в небесах,
Неслась луна, оранжевая дыня,
С неведомой горы на всех парах.
Куда ж ты, слаломистка, припустила?