Размышления
А ведь когда-то я писала стихи. И порой очень даже неплохие. Так куда же это ушло?! Ну не могло же просто взять - и исчезнуть? Или это я так изменилась? А может, просто всё встало с ног на голову, и теперь написание стихов является чем-то противоестественным? Не знаю... Но тишина в мыслях убивает. Хочется взять карандаш (почему-то писать стихи мне кажется правильным именно карандашом), старый блокнот и, закутавшись в плед, усесться на балконе, так, что бы было видно только небо и ещё самые краешки веток тополя, растущего за нашим окном. Сесть - и писать... Что-нибудь, пусть бездумное и путанное, что рука сама будет выводить на бумаге. А потом ещё долго перечитывать и искать во всём написанном какой-то тайный смысл. Но... Карандаш заточен, обкусан и отброшен - он не сделал ни единого штриха по изголодавшейся по рифмам бумаге. Почему?!
Грустно... Но мне всё же хочется верить, что рано или поздно это свершится - я снова смогу писать. Смогу, как только забуду кем-то вскользь брошенную фразу - "Зачем писать, если это не нужно никому? Никто не оценит твоих "душевных порывов".(с сарказмом так было сказано. хотя, может, и с завистью) Перестань, глупости всё это." Но я забуду, хотя бы только потому, что это нужно МНЕ.
Подумайте, прежде чем что-либо сказать, пусть даже вскользь, пусть даже малознакомому человеку. Слова зачастую могут перевернуть чью-то жизнь...
Грустно... Но мне всё же хочется верить, что рано или поздно это свершится - я снова смогу писать. Смогу, как только забуду кем-то вскользь брошенную фразу - "Зачем писать, если это не нужно никому? Никто не оценит твоих "душевных порывов".(с сарказмом так было сказано. хотя, может, и с завистью) Перестань, глупости всё это." Но я забуду, хотя бы только потому, что это нужно МНЕ.
Подумайте, прежде чем что-либо сказать, пусть даже вскользь, пусть даже малознакомому человеку. Слова зачастую могут перевернуть чью-то жизнь...