События вымышленные, имена настоящие
Ира еще помнит тот случай, когда я влюбилась в последний раз. Как все не сложилось. Как я сидела на одном из Московских вокзалов, набирала его номер и рыдала. Я заливала с себя бутылку вина, а она что-то говорила мне про «настоящую любовь», «не достоин», «ты же талант». А потом заявила: он просто струсил. Я размазывала сопли, вышвырнула телефон в урну и рыдая, без сил, но с этой пошлой фразой: онпростострусил еле как выжила.
И с этим: стыдносомтретьвглаза я вернулась в свой город. Около месяца не выходила из квартиры родителей. Похудела до 40 кг. Вышла на свою старую работу. И с мыслями, хорошо, что не сложилось, зато теперь все спокойно зажила, как раньше.
Потом написала книгу, неудачную правда, но написала.
Через пару лет, я уже будучи с Пашей полетела отдыхать в Италию. И совершенно случайно, как оно и бывает, встретила того, в кого влюбилась в последний раз. Тогда, в Риме, никакое «пусть не вышло, но сейчас у меня есть, все что надо для счастья» не спасло меня. Потому, что самого счастья не было.
Оно осталось в том персиковом доме, в который меня так и не пустили.