Лично в руки
Иногда случаются пьяные субботы. После бутылки красного сухого, ты идешь гулять по ночному городу и поешь «Коня». Кто-то из девочек обязательно скажет: а не спеть ли нам песню о любви? Вы споете. А перед тем как разойтись заголосите «Батарейку». Ты придешь домой уставшая, с мозолями, но счастливая. Жизнь вдруг взяла и наладилась. Ты наберешь его номер и произнесешь: привет, я пьяна, но у меня все хорошо. Поговори со мной? И кто-то родной на другом конце города или даже в другой стране, улыбнется и скажет тебе: «Привет! Поговорю». А тебе не хочется жаловаться, плакать или размазывать по своему хорошенькому личику тушь. Ты пьяная, но всеми клеточками кожи чувствуешь, как все действительно хорошо.
Потом, ты проснешься в воскресенье. Не с горьким чувством утраты и невозможности, а с приятной ностальгией. Тебе больше не хочется возвращаться в какую-нибудь печальную главу своей жизни. Ты видишь, как подскакивают буквы печатной машинки. Они складываются в добрые тексты. На страницах твоей жизни речь идет о чем-то важном, настоящем. Тебе это не кажется.
Ты чувствуешь, как внутри, между органами, ребрами начали прорастать цветы, они переплетают косточки, суставы и тебя наполняет красотой этого мира. Его космической любовью и земной добротой. Ты оживаешь, выпрямляешь спину и хорошеешь.
В утро воскресенья, ты немножко занастальгируешь по хорошему вчерашнему вечеру, по жизни в этом городе, которая подходит к своему логическому завершению, но перебирая вещи на те, которые взять и оставить, ты остро почувствую, что все делаешь правильно. Ты возьмешь с собой только важное. Например, мысли о том, что город не имеет значение. Твои люди в сердце, вдохновение там же.