Пуля
В начале была сталь.
И был план.
Лязгающий конвейер в некрасивом промышленном городе.
Пожилой заводской акушер-инвалид, потерявший ступню в предместьях Берлина,
Принял пулю.
И одобрил её.
И оставил её вызревать, вместе с сотнями тысяч сестёр,
В их густо промасленной колыбели.
И пока твоя пуля растёт,
Вы рождаетесь в один год - на разных планетах…
И когда тебя бережно пеленали, и мать была твоим хлебом,
И отец наклонялся к тебе, и был твоим небом,
Его забрал к себе брат.
Потому что отец был убит из засады,
А мать, год спустя, подорвалась на мине,
Когда шла из соседнего кишлака.
И пока твоя пуля растёт,
Ты сидишь на коленях у деда, и смотришь,
Как олимпийский медведь , шутя разрывает прогнившие стропы эпохи.
Он первый раз выстрелил из старой английской винтовки.
У тебя ещё есть много времени,
Пока твоя пуля растёт…
Большие прохладные залы музеев,
Военные игры в «Бородино»,
В «фашистов» и «наших».
Атласы полны магической тайны.
Романтизма, насилия и благородства.
Ты клеишь модели «Орла» и «Авроры»,
Запоем читаешь Плутарха,
Ходишь в секцию по фехтованию…
И пока твоя пуля растёт,
Он давно познакомился с Богом -
Единственным и справедливым,
Направляющим оружие «верных»…
В 16 лет,
Когда ты, опьяненный любовью,
Шёл с юной подругой по вечерней июньской Москве,
А из парка, то громче, то тише,
Доносились звуки концерта,
В этот самый момент,
Он первый раз убил человека -
Единоверца из племени с Севера…
И твоя пуля созрела.
И отправилась в путь.
И пока твоя пуля идёт,
Ты - в крошечной горной стране,
Прячешься за перевёрнутым грузовиком,
На пустынном шоссе, с автоматом в руках…
Стрекочут цикады,
воняет рогожей, мазутом и страхом.
По сигналу, один за другим,
Вы бежите к сгоревшему дому.
И пока ты бежишь,
Твоя пуля выходит навстречу тебе, из леса на склоне горы…
Он остался на ТВОЕЙ планете.
Поселился в северной, благополучной стране,
С красивой женой, привезённой из мира роящихся мух
над раздувшимися островками овец,
Вдоль взлётно-посадочной полосы,
Где ты похоронен в узкой могиле,
Отвоёванной у скалистой земли,
На местном кладбище,
Напротив столовой через дорогу,
Где прекрасно готовят бобы и свинину,
(Попробуйте, если окажетесь там)
Да, ещё:
На даче,
Тебе нравился запах люпинов после дождя.
Но это никто не узнает.
2010.
И был план.
Лязгающий конвейер в некрасивом промышленном городе.
Пожилой заводской акушер-инвалид, потерявший ступню в предместьях Берлина,
Принял пулю.
И одобрил её.
И оставил её вызревать, вместе с сотнями тысяч сестёр,
В их густо промасленной колыбели.
И пока твоя пуля растёт,
Вы рождаетесь в один год - на разных планетах…
И когда тебя бережно пеленали, и мать была твоим хлебом,
И отец наклонялся к тебе, и был твоим небом,
Его забрал к себе брат.
Потому что отец был убит из засады,
А мать, год спустя, подорвалась на мине,
Когда шла из соседнего кишлака.
И пока твоя пуля растёт,
Ты сидишь на коленях у деда, и смотришь,
Как олимпийский медведь , шутя разрывает прогнившие стропы эпохи.
Он первый раз выстрелил из старой английской винтовки.
У тебя ещё есть много времени,
Пока твоя пуля растёт…
Большие прохладные залы музеев,
Военные игры в «Бородино»,
В «фашистов» и «наших».
Атласы полны магической тайны.
Романтизма, насилия и благородства.
Ты клеишь модели «Орла» и «Авроры»,
Запоем читаешь Плутарха,
Ходишь в секцию по фехтованию…
И пока твоя пуля растёт,
Он давно познакомился с Богом -
Единственным и справедливым,
Направляющим оружие «верных»…
В 16 лет,
Когда ты, опьяненный любовью,
Шёл с юной подругой по вечерней июньской Москве,
А из парка, то громче, то тише,
Доносились звуки концерта,
В этот самый момент,
Он первый раз убил человека -
Единоверца из племени с Севера…
И твоя пуля созрела.
И отправилась в путь.
И пока твоя пуля идёт,
Ты - в крошечной горной стране,
Прячешься за перевёрнутым грузовиком,
На пустынном шоссе, с автоматом в руках…
Стрекочут цикады,
воняет рогожей, мазутом и страхом.
По сигналу, один за другим,
Вы бежите к сгоревшему дому.
И пока ты бежишь,
Твоя пуля выходит навстречу тебе, из леса на склоне горы…
Он остался на ТВОЕЙ планете.
Поселился в северной, благополучной стране,
С красивой женой, привезённой из мира роящихся мух
над раздувшимися островками овец,
Вдоль взлётно-посадочной полосы,
Где ты похоронен в узкой могиле,
Отвоёванной у скалистой земли,
На местном кладбище,
Напротив столовой через дорогу,
Где прекрасно готовят бобы и свинину,
(Попробуйте, если окажетесь там)
Да, ещё:
На даче,
Тебе нравился запах люпинов после дождя.
Но это никто не узнает.
2010.