Анна-Лиза. Письмо.
Утром Анне-Лизе пришло письмо: "Мне скучно, расскажи что-нибудь."
А-Л собралась с остатками сил и начала водить карандашом по листку в клеточку.
"Тепло. Болонка моя скоро сдохнет от этой радости, я гуляю с ней только в надежде, что какой-нибудь автомобиль раздавит ее к чертям, не позволив ей счастья собачей старости.
У меня поселилось солнце, будто кто-то сюда его звал, целыми днями ищу темноту, но с каждыми сутками света всё больше и больше, не знаю, как пережить весну.
Где прятаться?
Сойти бы с ума, но тут так мало мостов, что это кажется неприличным. А я ведь будто вчера лежала на парапете, смотрела на воду, и было так до противного адекватно, обидно оставаться при этом визуалом-любителем и постоянно блевать от ландшафта.
Какие-то люди вчера приходили, спрашивали, говорят, что вынашивали проекты. Так родили б, потом приходили.
Страшно мне.
Неужели я стану нормальной? В этом общем дурацком значении, мне не хочется, как другие, идеально тонуть по течению. Напиши мне сама что-нибудь идиотско-прекрасное, аномальное, дерзкое, резкое, просто бред. Расскажи, как Пикассо писал красками.
Правда лучше ты мне не пиши в ответ"