"Май. О вчера."
Просыпаюсь, немного болят фаланги. Прошёл полдень.
Прошёл вчерашний вечер с "джемом".
И эта свежесть выходных баюкает и приближает потихоньку новую фазу всеобщей беготни.
Другая давняя знакомая, и когда-то возможная подруга неожиданно пришла на случившийся у нас концерт. Сказала потом, как сели у бара с другом-музыкантом и общим знакомым, перманентно депрессирующим фотографом, мол, пришла даже почти случайно, допразднывая вчерашний свой день рождения. Ну вот, говорю, а я и забыл. Забыл. Давно это всё было - когда мог о том помнить.
И я узнаю её по тому, что местами её становится совсем плохо слышно.
А Денис, балда, - говорит, - обещался придти ко мне отметить, но переметнулся на другой ДР, нахлобучился там до синьки, поехал ночью домой на велике, упал, ничего не помнит, и посеял всё что было - телефон, рюкзак, велик. Э-эх, вот шёл-то он явно не туда.
И девушка смело напивается. Молодец, алкоголица! - шучу про себя. Вот, хотя я по-своему тоже прошёл всяческие труды и глупости на износ. Но тут... Я думал, уже в 35 с этим заканчивают всё больше. Да ладно. Может, станет легче жителям Курил.
Скорее же, дело было в перемене слагаемых - разошлась недавно с френдом.
Друг-музыкант нахлобучился и сам. Любит. Куснуть любит. И вот так ошарашить изредка - за грудь ухватить ещё еле знакомую (бывало, с пьяных глаз, и незнакомую) девицу. Я не знаю, я пытался урезонить. Дык, а как?!
Не получив от девицы , обороняющей грудь, признания перманент-депрессивный четвёртый в нашей компании пьяной печалью на всё махнул и выплыл на улицу.
Как важно быть точным. Как приятно знание. И с тем, что это как " много денег" вместо "достаточно".
Хотя и говорил философ, что, мол, преизбыток жизни...
Каков итог? - Я не теряюсь в догадках, чем буду жить.Но озадачен тем, как это всё будет происходить.
Мы остались втроём, и она ещё раз провозгласила, что её ждут подруги, она уходит. Конечно, мы проводим. Ну, пойдёмте. И вышли на свежесть - и за квартал, к текиле и солёным лимонам. Подруги хорошие. Не знаю. Что сказать?
Думаю, зарабатывают достойно, потихоньку прокладывают дорогу.
Замужнесть их не очевидна. И уж не мне шутить на тему, хотя никакой насмешки. Упаси бок. Как ушлый и напыщенный позёр? - нет-нет. Наш мир - театр, и жизни в нём немало.
Вообще, я не любитель сальсы, и другой культовый бар как-то нас совсем разделил, с этими танцами и пивасиком и пьяным флиртом скорее всего незамужних молодых женщин, и пьяной женской линией моей некогда
возможной подруги. Приведшей её к высокому и альтернативному, в шевелюре и с бородкой Дэйву Гэхану. Хотя тот в свою очередь уже всё имел в том смысле - в компании с подругой. Уселся неподалёку от нас в пустеющем утреннем клубе.
И мы сидим с трубачом, беседуем. Тот напротив, умея сальсу, вроде как незамужних не снискал. Но как парень взрослый, рукой махнул, завёл со мной беседу. И переходим на чай.
Каждый поддержал другу друга. Звукорежиссёр заработал больше музыкантов, музыканты - больше организатора. А бар - снова больше звукорежиссёра. Концерты так не делаются, дружок, внятно нарисовал эффект сарафанности доброй души трубач.
Девушки это любят, - вынырнув со стороны танцпола, или от пульта с приятелем-диджеем, снова осклабился друг-кусака...
Расслышав теории собеседника жмёт соседу моему руку.
Я думал, у каждого свой поэт. Ну, и некоторые - любимцы некоего большинства. Стоим у входа в промежуточное заведение, где собираются её подруги. Он клёвый музыкант, - говорит про меня, - и сумасшедший.
Чокнутый, точно, - поддержал оторва-соратник, лукаво глянув, жонглируя фонтаном жестянки пива. Но не поэт, - добавляет она. Поэт не очень. Так себе. Когда же она успела отследить лирику? Встречаясь раз в пять лет. Улыбаюсь. Без какой-либо связи с этим интересно оценить не случившуюся близость. Ню-ню, о-кей, зажигай. Болтайте и плескайте. И был концерт. И теперь ваша ночь.
Тем временем редакция "Тесноты", заумного фэнзина, "ищет обладателей чердачного винила, собранного в 80-е. Цой, Битлз, Прокофьев, Али-Баба и сорок разбойников etc. Мы будем рады, если вы напишите нам о них на mail или отправите сообщение редакционному игорю".
Очень рад обнаружить такую смелую экзистенцию игоря, но, пожалуй, винил не предоставлю. Пауза - пару раз я отдаривал вполне занятные вещицы - карикатуры первой половины ХХ-го Моора и советские миньоны, кстати, виа Жуки. Клубничные поля, черничные холмы... Прошлым летом у затейливых пост-индустриальных чудо-водоёмов по ходу черничной радости...
Действие происходит летом, у заснеженной реки. Понятно, у нас это случается раз в 10, или в 15-20 лет.
Я в городе. Не на даче у друзей, с мангалами, черникой, речушкой и баней. Не в поездке по другим городам. Такое вдруг случившееся начало лета. Какой же это был год?
Не так давно. Действие происходит как перемещение по сто раз хоженому проспекту. А скоро лето будет совсем-совсем противоположным.
Горячие головы. Темноволосая молодёжь. Новые поколения. "Поколение
большого пальца".
33 новых варианта, и вместе с моделями.
Бабушка Петровна двулика. Вот для вас, вот для начальства.
Девушки-дизайнеры в течение недели меняют стиль.
Кусачий друг, наш глумливый острослов переедет. Все куда-то едут. И
это так правильно.
Москва против Мордора. Против Цахеса. Против сухорукого горбуна
Ричарда (Генриха?). Или Герцога Фредерика. И Володька, зачем сбрил усы.
Тень, знай своё место. Мясо, пиво, зомбоящик. Бабы, тачки, шовинизм.
Или вот, десять лет идти к вегетарианству, влиться на пять лет, с перерывами на те же редкие
летние шашлыки и прочее.
Я услышал о знакомой, которая последние годы тушит летом пожары где-то
под Питером. Она не просто веган, а сыроед.
А я с утра рассеянно гляжу на всё это. Ну, как есть.
Прошёл вчерашний вечер с "джемом".
И эта свежесть выходных баюкает и приближает потихоньку новую фазу всеобщей беготни.
Другая давняя знакомая, и когда-то возможная подруга неожиданно пришла на случившийся у нас концерт. Сказала потом, как сели у бара с другом-музыкантом и общим знакомым, перманентно депрессирующим фотографом, мол, пришла даже почти случайно, допразднывая вчерашний свой день рождения. Ну вот, говорю, а я и забыл. Забыл. Давно это всё было - когда мог о том помнить.
И я узнаю её по тому, что местами её становится совсем плохо слышно.
А Денис, балда, - говорит, - обещался придти ко мне отметить, но переметнулся на другой ДР, нахлобучился там до синьки, поехал ночью домой на велике, упал, ничего не помнит, и посеял всё что было - телефон, рюкзак, велик. Э-эх, вот шёл-то он явно не туда.
И девушка смело напивается. Молодец, алкоголица! - шучу про себя. Вот, хотя я по-своему тоже прошёл всяческие труды и глупости на износ. Но тут... Я думал, уже в 35 с этим заканчивают всё больше. Да ладно. Может, станет легче жителям Курил.
Скорее же, дело было в перемене слагаемых - разошлась недавно с френдом.
Друг-музыкант нахлобучился и сам. Любит. Куснуть любит. И вот так ошарашить изредка - за грудь ухватить ещё еле знакомую (бывало, с пьяных глаз, и незнакомую) девицу. Я не знаю, я пытался урезонить. Дык, а как?!
Не получив от девицы , обороняющей грудь, признания перманент-депрессивный четвёртый в нашей компании пьяной печалью на всё махнул и выплыл на улицу.
Как важно быть точным. Как приятно знание. И с тем, что это как " много денег" вместо "достаточно".
Хотя и говорил философ, что, мол, преизбыток жизни...
Каков итог? - Я не теряюсь в догадках, чем буду жить.Но озадачен тем, как это всё будет происходить.
Мы остались втроём, и она ещё раз провозгласила, что её ждут подруги, она уходит. Конечно, мы проводим. Ну, пойдёмте. И вышли на свежесть - и за квартал, к текиле и солёным лимонам. Подруги хорошие. Не знаю. Что сказать?
Думаю, зарабатывают достойно, потихоньку прокладывают дорогу.
Замужнесть их не очевидна. И уж не мне шутить на тему, хотя никакой насмешки. Упаси бок. Как ушлый и напыщенный позёр? - нет-нет. Наш мир - театр, и жизни в нём немало.
Вообще, я не любитель сальсы, и другой культовый бар как-то нас совсем разделил, с этими танцами и пивасиком и пьяным флиртом скорее всего незамужних молодых женщин, и пьяной женской линией моей некогда
возможной подруги. Приведшей её к высокому и альтернативному, в шевелюре и с бородкой Дэйву Гэхану. Хотя тот в свою очередь уже всё имел в том смысле - в компании с подругой. Уселся неподалёку от нас в пустеющем утреннем клубе.
И мы сидим с трубачом, беседуем. Тот напротив, умея сальсу, вроде как незамужних не снискал. Но как парень взрослый, рукой махнул, завёл со мной беседу. И переходим на чай.
Каждый поддержал другу друга. Звукорежиссёр заработал больше музыкантов, музыканты - больше организатора. А бар - снова больше звукорежиссёра. Концерты так не делаются, дружок, внятно нарисовал эффект сарафанности доброй души трубач.
Девушки это любят, - вынырнув со стороны танцпола, или от пульта с приятелем-диджеем, снова осклабился друг-кусака...
Расслышав теории собеседника жмёт соседу моему руку.
Я думал, у каждого свой поэт. Ну, и некоторые - любимцы некоего большинства. Стоим у входа в промежуточное заведение, где собираются её подруги. Он клёвый музыкант, - говорит про меня, - и сумасшедший.
Чокнутый, точно, - поддержал оторва-соратник, лукаво глянув, жонглируя фонтаном жестянки пива. Но не поэт, - добавляет она. Поэт не очень. Так себе. Когда же она успела отследить лирику? Встречаясь раз в пять лет. Улыбаюсь. Без какой-либо связи с этим интересно оценить не случившуюся близость. Ню-ню, о-кей, зажигай. Болтайте и плескайте. И был концерт. И теперь ваша ночь.
Тем временем редакция "Тесноты", заумного фэнзина, "ищет обладателей чердачного винила, собранного в 80-е. Цой, Битлз, Прокофьев, Али-Баба и сорок разбойников etc. Мы будем рады, если вы напишите нам о них на mail или отправите сообщение редакционному игорю".
Очень рад обнаружить такую смелую экзистенцию игоря, но, пожалуй, винил не предоставлю. Пауза - пару раз я отдаривал вполне занятные вещицы - карикатуры первой половины ХХ-го Моора и советские миньоны, кстати, виа Жуки. Клубничные поля, черничные холмы... Прошлым летом у затейливых пост-индустриальных чудо-водоёмов по ходу черничной радости...
Действие происходит летом, у заснеженной реки. Понятно, у нас это случается раз в 10, или в 15-20 лет.
Я в городе. Не на даче у друзей, с мангалами, черникой, речушкой и баней. Не в поездке по другим городам. Такое вдруг случившееся начало лета. Какой же это был год?
Не так давно. Действие происходит как перемещение по сто раз хоженому проспекту. А скоро лето будет совсем-совсем противоположным.
Горячие головы. Темноволосая молодёжь. Новые поколения. "Поколение
большого пальца".
33 новых варианта, и вместе с моделями.
Бабушка Петровна двулика. Вот для вас, вот для начальства.
Девушки-дизайнеры в течение недели меняют стиль.
Кусачий друг, наш глумливый острослов переедет. Все куда-то едут. И
это так правильно.
Москва против Мордора. Против Цахеса. Против сухорукого горбуна
Ричарда (Генриха?). Или Герцога Фредерика. И Володька, зачем сбрил усы.
Тень, знай своё место. Мясо, пиво, зомбоящик. Бабы, тачки, шовинизм.
Или вот, десять лет идти к вегетарианству, влиться на пять лет, с перерывами на те же редкие
летние шашлыки и прочее.
Я услышал о знакомой, которая последние годы тушит летом пожары где-то
под Питером. Она не просто веган, а сыроед.
А я с утра рассеянно гляжу на всё это. Ну, как есть.