Сказка-рассказка
Вот подумалось сейчас: наверное, те немногие, кто читает этот дневник, подавляют зевоту. Или открывают его со словами: "Ну что, опять там травы-веночки?"
Да, травы. И эльфы. И стихи. Потому что... это мой мир, какой уж есть.
А сейчас - сказочка на ночь, как водится, на растительные темы;)
Давным-давно, в те далекие времена, которые сейчас на земле мало кто помнит, а те, кто и помнят, помнят смутно и неверно, жил на свете один поэт.
Люди в те далекие времена были гораздо добрее, мудрее и отзывчивее нынешних, однако поэта этого все равно не понимали и считали его стихи глупыми или слишком простыми, наивными. Поэт очень страдал от такого непонимания, порождающего отчуждение. Он часто уединялся, подолгу бродил в лесах, что росли за пределами его города, и здесь, в тишине и покое, слушая трели неведомых обитателей золотисто-зеленых глубин и шепот ветра в кронах древ, слагал стихи.
Стихи непривычные и прекрасные, то спокойные и напевно-неторопливые, будто переливы света, то резкие и упругие, как порывы ветра перед грозой. Они были странно похожи, а у слышавших их рождались удивительные образы, и сознание этих людей уплывало все дальше и дальше, повинуясь ритму стихотворения.
Однако люди редко слушали эти стихи. Они были увлечены более важными, насущными заботами.
Проходило время, и однажды летом,путешествуя по лесу, поэт увидел на поляне молодую девушку, которая плела венок из одуванчиков.
Сперва он стоял и смотрел на нее, затем наконец решился подойти. Девушка уже доплела свой венок и едва успела возложить его на голову, когда из-за ствола огромной сосны появился незнакомец. Страх он не внушал, лишь легкое чувство печали рождалось при взгляде на его лицо.
Он заговорил. Он был отвергнутым поэтом, она - душой цветка, одуванчиком. Поэт узнал, что она часто бывает на этой поляне летними днями, и с тех пор они стали встречаться очень часто.
Девушка ценила и понимала стихотворения поэта, и казалось, о лучшем друге нельзя было бы и мечтать...
Так прошло лето..., прошла и осень...
Когда первый снег укрыл землю легким покрывалом, а невесомые снежинки, кружась в воздухе, ложились на лесную тропу, исчезая в тот же миг, поэт вновь пришел на знакомую поляну.
Тихо и печально было здесь, пожухли травы и смолкли все звуки. Никто не ждал человека в лесу.
Поэт раздвинул некогда темно-зеленую, сейчас пожелтевшую траву и увидел цветок одуванчика. Головка его поникла, листья плотно прижались к земле и покрылись корочкой инея. Поэт сразу понял, что цветок мертв. Надежда жила в его сердце, и он снова и снова приходил на лесную поляну. Но здесь его ждала лишь тишина да увядший цветок.
И тогда поэт написал свое лучшее стихотворение. Всю свою веру и надежду, все свои силы вложил он в это стихотворение. Он говорил о гибели, и о том, что смерть - это лишь недолгий сон, о счастье и радости, и о забвении.
...Лишь только последние строки легли на бумагу, как он перестал быть поэтом.
...Человек открыл глаза. Дрожа в изменчивом пламени свечи, пред ним стояла девушка, и венок из одуванчиков короновал ее светлые волосы подобно золотому венцу. Но стоило лишь протянуть руку - зыбкое видение исчезло, растаяв предрассветным туманом.
...И все-таки есть на свете один одуванчик, что живет уже много лет. Каждый год он просыпается вновь ранней весной и оживает к началу лета. Люди забыли имя поэта, забыли его стихотворения, но каждый цветок одуванчика, каждый взгляд, мимолетно брошенный на тяжелый золотой венчик, рождает в сердцах нечто невероятно близкое и знакомое, прекрасное и понятное.
Да, травы. И эльфы. И стихи. Потому что... это мой мир, какой уж есть.
А сейчас - сказочка на ночь, как водится, на растительные темы;)
Давным-давно, в те далекие времена, которые сейчас на земле мало кто помнит, а те, кто и помнят, помнят смутно и неверно, жил на свете один поэт.
Люди в те далекие времена были гораздо добрее, мудрее и отзывчивее нынешних, однако поэта этого все равно не понимали и считали его стихи глупыми или слишком простыми, наивными. Поэт очень страдал от такого непонимания, порождающего отчуждение. Он часто уединялся, подолгу бродил в лесах, что росли за пределами его города, и здесь, в тишине и покое, слушая трели неведомых обитателей золотисто-зеленых глубин и шепот ветра в кронах древ, слагал стихи.
Стихи непривычные и прекрасные, то спокойные и напевно-неторопливые, будто переливы света, то резкие и упругие, как порывы ветра перед грозой. Они были странно похожи, а у слышавших их рождались удивительные образы, и сознание этих людей уплывало все дальше и дальше, повинуясь ритму стихотворения.
Однако люди редко слушали эти стихи. Они были увлечены более важными, насущными заботами.
Проходило время, и однажды летом,путешествуя по лесу, поэт увидел на поляне молодую девушку, которая плела венок из одуванчиков.
Сперва он стоял и смотрел на нее, затем наконец решился подойти. Девушка уже доплела свой венок и едва успела возложить его на голову, когда из-за ствола огромной сосны появился незнакомец. Страх он не внушал, лишь легкое чувство печали рождалось при взгляде на его лицо.
Он заговорил. Он был отвергнутым поэтом, она - душой цветка, одуванчиком. Поэт узнал, что она часто бывает на этой поляне летними днями, и с тех пор они стали встречаться очень часто.
Девушка ценила и понимала стихотворения поэта, и казалось, о лучшем друге нельзя было бы и мечтать...
Так прошло лето..., прошла и осень...
Когда первый снег укрыл землю легким покрывалом, а невесомые снежинки, кружась в воздухе, ложились на лесную тропу, исчезая в тот же миг, поэт вновь пришел на знакомую поляну.
Тихо и печально было здесь, пожухли травы и смолкли все звуки. Никто не ждал человека в лесу.
Поэт раздвинул некогда темно-зеленую, сейчас пожелтевшую траву и увидел цветок одуванчика. Головка его поникла, листья плотно прижались к земле и покрылись корочкой инея. Поэт сразу понял, что цветок мертв. Надежда жила в его сердце, и он снова и снова приходил на лесную поляну. Но здесь его ждала лишь тишина да увядший цветок.
И тогда поэт написал свое лучшее стихотворение. Всю свою веру и надежду, все свои силы вложил он в это стихотворение. Он говорил о гибели, и о том, что смерть - это лишь недолгий сон, о счастье и радости, и о забвении.
...Лишь только последние строки легли на бумагу, как он перестал быть поэтом.
...Человек открыл глаза. Дрожа в изменчивом пламени свечи, пред ним стояла девушка, и венок из одуванчиков короновал ее светлые волосы подобно золотому венцу. Но стоило лишь протянуть руку - зыбкое видение исчезло, растаяв предрассветным туманом.
...И все-таки есть на свете один одуванчик, что живет уже много лет. Каждый год он просыпается вновь ранней весной и оживает к началу лета. Люди забыли имя поэта, забыли его стихотворения, но каждый цветок одуванчика, каждый взгляд, мимолетно брошенный на тяжелый золотой венчик, рождает в сердцах нечто невероятно близкое и знакомое, прекрасное и понятное.