Знаки
Идет девятый день. О самой хронологии бросания писать, наверное теперь буду чуть реже, т.к. симптомы схожи изо дня в день, и пока ничего нового написать на эту тему не могу. По мере роста срока трезвости, постараюсь держать вас в курсе. Пока же - все тоже самое, разве что - вчера такая тяга вечером подкатила, что с трудом справился. И мыслишки эти начали бродить в голове: "ну что это за жизнь такая без алкоголя? не жизнь, существование одно". Сел в итоге в таком настроении, уперся в телевизор, и так провел весь вечер.
Сегодня расскажу о другом. Я вообще по жизни фаталист - т.е. верю в судьбу и в то, что все, что с нами происходит - не зря. И рассуждаю, как Винни-Пух: "Это жжжж - не спроста!" Поэтому, сегодня расскажу об очередной вещи, которая заставила меня задуматься над моей проблемой с алкоголем.
В последнее время, я стал совершенно неожиданно для себя, как-то по-особому остро отмечать взглядом алкашей на улице. Таких, знаете, подзаборных совсем и опустившихся. С опухшими рожами. Которые пристают со своим "браток, двух рублей не хватает" к тебе около выходов из продуктовых магазинов. Переключая каналы телевизора как-то неожиданно для себя стал обнаруживать дурацкие передачи о вреде алкоголя или совещание Президента по вопросу "монополизации алкогольной отрасли" и озлобленно переключаться на другой канал.
Но это все еще ничего. Это бы еще куда ни шло. Мой тесть очень любил хорошие семейные застолья. Когда стол ломится от закусок и все выпивают. Он готовил собственные фирменные настойки (хреновуху, на полыни, на зверобое, и т.д.) Он любил и умел выпить, любил тосты и большие шумные компании. Я под его чутким присмотром всегда накрывал на стол и готовил фирменный шашлык. В начале года он умер. Не дошел до машины двух шагов - сердце остановилось. Просто упал и все. В руках были две сумки, он шел из магазина. В одной из них - бутылка водки "Медаль" для очередной хреновухи. Эта его последняя бутылка попала ко мне, и мы с женой ее благополучно выпили, поминая его же. А потом, когда я в очередной раз, спустя месяцы, сильно нажрался, его портрет, стоящий на кухне, как раз там, где я выпивал, упал и стекло разбилось вдребезги, поранив мне руку. Рана долго не заживала.
И, наконец, вконец поверить в происходящее меня заставил последний случай. Этим летом, буквально несколько месяцев назад, мы с приятелем отправились в ночной клуб. Разумеется, я был под шофе, и намеревался в клубе добавить еще. На входе - как всегда секьюрити, фейс-контроль и все прелести ночной жизни. На входе мне вдруг показалось знакомым лицо одного из
охранников. Ну да, точно он - старший брат моего одноклассника Гвоздика. Гвоздик - славный малый, всегда веселый, озорной и улыбчивый, бывал у меня в гостях лет с семи, как только познакомились в школе. Сколько лет-то прошло и не вспомню.
- Привет, - поздоровался я, подойдя к нему, - я Валера, друго твоего брата, может быть помнишь?
- Нет, не помню.
- Да и хрен бы с ним. У братца-то твоего как дела, не видел его тысячу лет.
- Никак.
- В смысле никак?
- Умер он.
- Как умер. От чего?
- Спился Гвоздик. Умер на даче от пьянки. Все, проходи, не мешай работать.
Гвоздику было, от силы тридцать лет (ну, может, тридцать один). Светлая память. Хороший паренек был.
Сегодня расскажу о другом. Я вообще по жизни фаталист - т.е. верю в судьбу и в то, что все, что с нами происходит - не зря. И рассуждаю, как Винни-Пух: "Это жжжж - не спроста!" Поэтому, сегодня расскажу об очередной вещи, которая заставила меня задуматься над моей проблемой с алкоголем.
В последнее время, я стал совершенно неожиданно для себя, как-то по-особому остро отмечать взглядом алкашей на улице. Таких, знаете, подзаборных совсем и опустившихся. С опухшими рожами. Которые пристают со своим "браток, двух рублей не хватает" к тебе около выходов из продуктовых магазинов. Переключая каналы телевизора как-то неожиданно для себя стал обнаруживать дурацкие передачи о вреде алкоголя или совещание Президента по вопросу "монополизации алкогольной отрасли" и озлобленно переключаться на другой канал.
Но это все еще ничего. Это бы еще куда ни шло. Мой тесть очень любил хорошие семейные застолья. Когда стол ломится от закусок и все выпивают. Он готовил собственные фирменные настойки (хреновуху, на полыни, на зверобое, и т.д.) Он любил и умел выпить, любил тосты и большие шумные компании. Я под его чутким присмотром всегда накрывал на стол и готовил фирменный шашлык. В начале года он умер. Не дошел до машины двух шагов - сердце остановилось. Просто упал и все. В руках были две сумки, он шел из магазина. В одной из них - бутылка водки "Медаль" для очередной хреновухи. Эта его последняя бутылка попала ко мне, и мы с женой ее благополучно выпили, поминая его же. А потом, когда я в очередной раз, спустя месяцы, сильно нажрался, его портрет, стоящий на кухне, как раз там, где я выпивал, упал и стекло разбилось вдребезги, поранив мне руку. Рана долго не заживала.
И, наконец, вконец поверить в происходящее меня заставил последний случай. Этим летом, буквально несколько месяцев назад, мы с приятелем отправились в ночной клуб. Разумеется, я был под шофе, и намеревался в клубе добавить еще. На входе - как всегда секьюрити, фейс-контроль и все прелести ночной жизни. На входе мне вдруг показалось знакомым лицо одного из
охранников. Ну да, точно он - старший брат моего одноклассника Гвоздика. Гвоздик - славный малый, всегда веселый, озорной и улыбчивый, бывал у меня в гостях лет с семи, как только познакомились в школе. Сколько лет-то прошло и не вспомню.
- Привет, - поздоровался я, подойдя к нему, - я Валера, друго твоего брата, может быть помнишь?
- Нет, не помню.
- Да и хрен бы с ним. У братца-то твоего как дела, не видел его тысячу лет.
- Никак.
- В смысле никак?
- Умер он.
- Как умер. От чего?
- Спился Гвоздик. Умер на даче от пьянки. Все, проходи, не мешай работать.
Гвоздику было, от силы тридцать лет (ну, может, тридцать один). Светлая память. Хороший паренек был.