(no subject)
Когда читаешь нечто стоящее, то жизнь раздваивается. Параллельно твоим "проснулся-умылся-сходил на работу-вернулся домой-лег спать" течет книжная реальность. Все, что в ней происходит, доставляет тебе неподдельное переживание, где бы оно тебя ни застало. Вот вчера меня застало, а сегодня не отпускает - и это при том, что эту книжку я по второму кругу читаю. Понимаете ли, в конце первого тома третьей трилогии умирает волк, Nighteyes. Сцена описана гениально, не зарыдать невозможно. Вот сейчас печатаю это и пытаюсь тушь на глазах не размазать. Это нормально, вообще?