Этот вопрос не риторически-шекспировский, а очень даже определенно-жизненный, мучающий меня с момента перемещения моего всего в Португалию. Уж не знаю, почему, но писалось легко, когда я была здесь туристом, потом писалось не легко, но как-то надрывно, когда я была засунута обратно в Москву. И вот...с тех пор, как я - №...-й иммигрант и казалось бы, пиши! вот же оно, каждый день, с дурдомом, с цирком, с плясками и конями....только успевай описывать...и тут настал п-пец. Все, писать стало НЕКОГДА! И вот, нечеловеческим усилием воли, выделив время, повесив над дверью в офис топор бумажку с жалостливым призывом к мужу "а может поищи сам в холодильнике че пожрать?" я...впала в ужас. Такого количества неопубликованных шедевров косорукого фотографа и юного ботаника нового португальца, которыми я должна вас умучить которыми я бы хотела делиться систематически дабы попытаться построить мой кривенький, но жутко Пантюшкинский симпатичный мост между руссо- и португало-образными человеками, я еще не видела! И вот...я решила начать! ура! с конца! ибо ленива...а конец вот он, лежит на столе в виде стопочки карт и проспектов, честно утащенных из последней поездки.
Вот как-то так: