***
От творчества нынче откосим мы -
пройдём по песчаной косе.
И надо бы что-то об осени,
поскольку решительно все
прилипли к дождям, что листаются,
к ветрам, что вертаются в строй...
Как бодро цыплята считаются
в шеренге на первый-второй.
Как странно, гуляя по вересню
с его трескотнёй и теплом,
как будто цветущему вереску,
баллады читать о былом:
О пиктах, о меде, о пОжитом,
и чтобы не бросило в дрожь,
в макабр октябрьский,- что же ты-
в аллею меня не зовёшь.