Жизненная проза
Прямо за забором военного городка начиналось кукурузное поле. Огромное, зелёное море. Через маленький пролом в ограде, по тропинке через поле. Тропинка, как и всё сделанное немцами совершенно прямая. Она идёт сквозь растительность не изгибаясь и упирается в железнодорожную насыпь, а потом поворачивает под прямым углом, вместо того, чтобы вывести человека к переезду обойдя все препятствия. Но я не к переезду иду.
Забираюсь на насыпь. Идти легко - проржавевшие рельсы вместе со шпалами убрали ещё в прошлом году. Сотня метров и начинается перелесок, а потом роща. И именно тут вдоль железнодорожной насыпи начинаются заросли ежевики.
Это моё воспоминание. Одно из самых ярких детских ощущений. Вкус ежевики, сиреневые от её сока пальцы. Тёплое, но не обжигающее солнце. Прелый лесной запах из рощи и звенящие в воздухе птичьи трели. Вот они, певцы - синеголовые и краснопузые, заливаются: «хьют… хьют…» Пытаюсь им подпевать-подсвистывать. Получается и мне вторит все больше голосов: «хьют… хьют-хьют… хьют-хьютхьют!»
Вечером вчера штудировал материал для произведения и в числе прочего выяснил: крик зябликов «хьют» означает «опасность снизу»…