Сироп
Похмелье.
Промозглое январское утро, слушая какое-то кантри в наушниках, вспоминаю свое детство.
Лето.
Мне лет 5 или 6
Мы с сетрой стоим на балконе нашей хрущевки.
Тогда я был ниже перил балкона - видел только синее небо и пытался заглянуть туда.
В мир.
Мои родители тогда были молоды, отец пил мало, а мать была красива.
И вот я стою с сетрой на балконе и она рассказывает мне что видит.
Держась руками за перила балкона тянусь подтягиваюсь , хоть краем глаза хочу тоже видеть наблюдать это прекрасное и пока еще непонятное.
Устаю - бегу в комнату нерзбирая пути - падаю на скользком линолиуме, колготки цепляются за маленький гвоздик.
Теперь еще одна маленькая дырочка на пятке. Мама будет ругать, прижмусь к ее теплым коленям и буду ее слушать.
у нее приятный голос,
она всем рассказывает ,
- Лёша не плачет никогда когда падает.
Теперь все грязно - рыжего цвета тараканов ,тогда салатовое апельсиновое. В наушниках меняются треки мне неинтересно кто поет или играет, уже не интересно. Похмельная жизнь это самое верно название этого процесса в котором я участвую.
Голова человека внутри устроена так, что когда тебе безразлична деиствительность, она подкидывает тебе картинки юности или детства.
Капают в соленый рассол капельки фруктового сиропа.
Повар-эстет.