Четкая оценка своего времени от поэта, репрессированного в 30-е
Еще раз Борис Ручьев.
2-ая глава из поэмы «Прощание с юностью». Очень правильное и нужное сегодня осмысление обстановки конца 30-х годов прошлого столетия изнутри.
Есть города - из дерева и камня,
в рубцах и шрамах, с гарью вековой,
а нам пришлось вот этими руками
из вечных сплавов строить город свой.
По чертежам - чудесный, как из сказки,
рождением захватывая дух,
он дал нам всё - от хлебушка до ласки,
работу дал нам, каждому за двух.
Мы землю рыли, стены клали сами,
но не бывало случая у нас,
чтоб и во сне, закрытыми глазами
не видели мы даже в этот час
свой первый город, недоступный бурям,
никем еще не виданный вовек,
весь - без церквей, без кабаков, без тюрем,
без нищих, без бандитов, без калек.
И все-то в юности казалось проще:
и звезды ближе, и земля круглей,
весь мир, казалось, знали мы на ощупь,
едва приняв из рук учителей.
Надежный мир, где можем мы с порога,
впервые забывая детский страх,
потрогать небо - синее, без бога,
со смехом вспомнить о земных царях.
Где можно жить, как в самый светлый праздник,
по-русски настежь раскрывая дом,
любому гостю веря без боязни,
что он к тебе приходит не врагом.
Привычно наделяя черным цветом
бесцветное, слепое слово «враг»,
мы понимали, что живет он где-то,
со всех границ рванувшись к нам на шаг,
готовый юность выжечь, как проказу,
и не жалеть каленого свинца
для нас, еще не видевших ни разу
ни рук его, ни взгляда, ни лица.
Владея, будто змей, заморским миром,
он для убийц царем и богом стал.
Он звался папой, фюрером, банкиром
и величался оптом «капитал».
Казалось нам, по первому ненастью,
по страшным сказкам с детства он знаком
с железной головой, с гремучей пастью
и с огненным заморским языком;
с душою непроглядной, полной яда,
любого зверя лютого лютей,
дыханьем жгучим, ненавистью взгляда
он должен отличаться от людей.
Но в ясный день далекий гром не страшен,
и враг не страшен, издали грозя,
покуда по прямым расчетам нашим
кругом - одни надежные друзья,
покуда в женских ласках нет печали,
покуда мы при мысли о войне
невольно только сердцем подмечали,
кто будет в битвах с нами наравне,
кто сможет рядом впроголодь и в стужу
солдатскую поклажу перенесть,
кто песни любит, попусту не тужит,
горбом своим, как хлеб, добудет честь.
И как бы нас война ни разметала,
всю нашу юность в памяти храня,
товарищи мои, бойцы с Урала,
в боях бы поручились за меня.
Нам поровну приходится порою -
в полярный холод или в южный зной -
далекие огни Магнитостроя
припоминать с невольною слезой.
Нам поровну приходится, старея,
во сне ночами обходить с тоски
цеха свои, забои, батареи,
все уголки площадок заводских,
где мы работой славились когда-то,
где мы по суткам не знавали сна,
где жен себе сосватали без сватов,
от юности хмельные без вина;
где мы узнали, кровь смывая с кожи,
что кровный враг наш, тайный, но живой,
пробился к нам, нисколько не похожий
на все изображения его.
Невидимо, стоглазый и сторукий,
минуя все привады волчьих ям,
никем еще не признанный, гадюкой
он всюду полз за нами по пятам,
без свастики, без флагов, без орудий,
в той хитрой битве, будто невзначай,
в забоях засыпая нас по груди,
леса со стен срубая по ночам.
Он полз, как вор, под нашей тенью кроясь,
на золото считая барыши
за пролитую каплю нашей крови,
за муки каждой травленой души.
Он в праздники садился с нами вместе,
знал беды наши, вкусы, имена.
И если не хмелели мы от лести,
вином своим поил нас допьяна.
И в городе, омытом нашим потом,
от наших спящих жен невдалеке,
он песни пел нам по заморским нотам
на задушевном нашем языке:
о городах, которых мы не знали,
о славе неизвестных нам знамен,
о золоте, дороже нашей стали,
о женщинах, прекрасней наших жен...
...Разведчик смерти. Рано или поздно -
вернее, поздно и не к чести нам -
он будет понят, пойман и опознан
и, как убийца, скручен по рукам.
На черный день, последний день расправы,
когда минуты жизни на счету,
последней каплей собственной отравы
для нас хранит он сердцем клевету.
И, словно бы раскаиваясь с виду,
до жгучих слез жалея без стыда,
что мы живем и, не стерпев обиду,
по праву жертвы требуем суда,
крестом трехпалым осенясь под стражей,
перед судом открыв поганый рот,
он судьям пятерней на нас укажет
и первыми друзьями назовет...
Покуда жив, смертельно ненавистен
до сей поры живучему врагу,
терпеть я не могу ходячих истин,
но позабыть до смерти не смогу:
как больно нам, почти что не под силу,
в последний раз врага не поборов,
войти с ним рядом, молча, как в могилу,
в казенный дом бандитов и воров;
как страшно нам под мертвым камнем камер
однажды пережить такую ночь,
когда любимый город огоньками
из-за окна не сможет нам помочь;
как горько нам под стражею в этапах
по родине пройти в июльский день,
почувствовать лугов медовый запах,
увидеть крыши отчих деревень...
Отрывок длинный, но здесь и не сократишь ничего. Все по делу, все по существу. Цитировать бы и дальше, да, надеюсь, кого заинтересует - в интеренете сам найдет. Кто скажет, что это датские стихи? Кто усомнится в их искренности? Тут везде его правда. И о своей стране, и о своих врагах, и о своих мечтах-планах.
2-ая глава из поэмы «Прощание с юностью». Очень правильное и нужное сегодня осмысление обстановки конца 30-х годов прошлого столетия изнутри.
Есть города - из дерева и камня,
в рубцах и шрамах, с гарью вековой,
а нам пришлось вот этими руками
из вечных сплавов строить город свой.
По чертежам - чудесный, как из сказки,
рождением захватывая дух,
он дал нам всё - от хлебушка до ласки,
работу дал нам, каждому за двух.
Мы землю рыли, стены клали сами,
но не бывало случая у нас,
чтоб и во сне, закрытыми глазами
не видели мы даже в этот час
свой первый город, недоступный бурям,
никем еще не виданный вовек,
весь - без церквей, без кабаков, без тюрем,
без нищих, без бандитов, без калек.
И все-то в юности казалось проще:
и звезды ближе, и земля круглей,
весь мир, казалось, знали мы на ощупь,
едва приняв из рук учителей.
Надежный мир, где можем мы с порога,
впервые забывая детский страх,
потрогать небо - синее, без бога,
со смехом вспомнить о земных царях.
Где можно жить, как в самый светлый праздник,
по-русски настежь раскрывая дом,
любому гостю веря без боязни,
что он к тебе приходит не врагом.
Привычно наделяя черным цветом
бесцветное, слепое слово «враг»,
мы понимали, что живет он где-то,
со всех границ рванувшись к нам на шаг,
готовый юность выжечь, как проказу,
и не жалеть каленого свинца
для нас, еще не видевших ни разу
ни рук его, ни взгляда, ни лица.
Владея, будто змей, заморским миром,
он для убийц царем и богом стал.
Он звался папой, фюрером, банкиром
и величался оптом «капитал».
Казалось нам, по первому ненастью,
по страшным сказкам с детства он знаком
с железной головой, с гремучей пастью
и с огненным заморским языком;
с душою непроглядной, полной яда,
любого зверя лютого лютей,
дыханьем жгучим, ненавистью взгляда
он должен отличаться от людей.
Но в ясный день далекий гром не страшен,
и враг не страшен, издали грозя,
покуда по прямым расчетам нашим
кругом - одни надежные друзья,
покуда в женских ласках нет печали,
покуда мы при мысли о войне
невольно только сердцем подмечали,
кто будет в битвах с нами наравне,
кто сможет рядом впроголодь и в стужу
солдатскую поклажу перенесть,
кто песни любит, попусту не тужит,
горбом своим, как хлеб, добудет честь.
И как бы нас война ни разметала,
всю нашу юность в памяти храня,
товарищи мои, бойцы с Урала,
в боях бы поручились за меня.
Нам поровну приходится порою -
в полярный холод или в южный зной -
далекие огни Магнитостроя
припоминать с невольною слезой.
Нам поровну приходится, старея,
во сне ночами обходить с тоски
цеха свои, забои, батареи,
все уголки площадок заводских,
где мы работой славились когда-то,
где мы по суткам не знавали сна,
где жен себе сосватали без сватов,
от юности хмельные без вина;
где мы узнали, кровь смывая с кожи,
что кровный враг наш, тайный, но живой,
пробился к нам, нисколько не похожий
на все изображения его.
Невидимо, стоглазый и сторукий,
минуя все привады волчьих ям,
никем еще не признанный, гадюкой
он всюду полз за нами по пятам,
без свастики, без флагов, без орудий,
в той хитрой битве, будто невзначай,
в забоях засыпая нас по груди,
леса со стен срубая по ночам.
Он полз, как вор, под нашей тенью кроясь,
на золото считая барыши
за пролитую каплю нашей крови,
за муки каждой травленой души.
Он в праздники садился с нами вместе,
знал беды наши, вкусы, имена.
И если не хмелели мы от лести,
вином своим поил нас допьяна.
И в городе, омытом нашим потом,
от наших спящих жен невдалеке,
он песни пел нам по заморским нотам
на задушевном нашем языке:
о городах, которых мы не знали,
о славе неизвестных нам знамен,
о золоте, дороже нашей стали,
о женщинах, прекрасней наших жен...
...Разведчик смерти. Рано или поздно -
вернее, поздно и не к чести нам -
он будет понят, пойман и опознан
и, как убийца, скручен по рукам.
На черный день, последний день расправы,
когда минуты жизни на счету,
последней каплей собственной отравы
для нас хранит он сердцем клевету.
И, словно бы раскаиваясь с виду,
до жгучих слез жалея без стыда,
что мы живем и, не стерпев обиду,
по праву жертвы требуем суда,
крестом трехпалым осенясь под стражей,
перед судом открыв поганый рот,
он судьям пятерней на нас укажет
и первыми друзьями назовет...
Покуда жив, смертельно ненавистен
до сей поры живучему врагу,
терпеть я не могу ходячих истин,
но позабыть до смерти не смогу:
как больно нам, почти что не под силу,
в последний раз врага не поборов,
войти с ним рядом, молча, как в могилу,
в казенный дом бандитов и воров;
как страшно нам под мертвым камнем камер
однажды пережить такую ночь,
когда любимый город огоньками
из-за окна не сможет нам помочь;
как горько нам под стражею в этапах
по родине пройти в июльский день,
почувствовать лугов медовый запах,
увидеть крыши отчих деревень...
Отрывок длинный, но здесь и не сократишь ничего. Все по делу, все по существу. Цитировать бы и дальше, да, надеюсь, кого заинтересует - в интеренете сам найдет. Кто скажет, что это датские стихи? Кто усомнится в их искренности? Тут везде его правда. И о своей стране, и о своих врагах, и о своих мечтах-планах.