Город, мой город...
Он шел по городу. Он ешл по улицам этого пыльного и не прветливого города. Город встречал его какафонией отбойных молотков и ревом грузовиков и эксковаторов. Город рвал его на куски злыми одноглазыми митингами, город пожирал его холодом пылью стройплощадок и неприветливыми лицами прохожих. Город перемалывал его безразличием и ненавистью. Отрывал, ломал и переделывал.
А он любил его, да любил он этот город, любил он эту пыль, грязь, непрекращающиеся стройки, прохожих, тупую толпу на митингах, отбойные молотки и даже водителей маршруток! Да любил онвсе это и ему не было стыдно за себя и за всех, потому что это ЕГО город, это ЕГО прохожие и ЕГО толпа. И пусть он родился не здесь, и даже не ходил в школу в этом городе, пусть он не целовался в его скверах в первый раз, пусть он не говорит на языке отцов оснавателей с отточенным лоском жителя города, пусть нет у него штампика в паспорте с прописочкой. Это ЕГО город. Это мой город.
А он любил его, да любил он этот город, любил он эту пыль, грязь, непрекращающиеся стройки, прохожих, тупую толпу на митингах, отбойные молотки и даже водителей маршруток! Да любил онвсе это и ему не было стыдно за себя и за всех, потому что это ЕГО город, это ЕГО прохожие и ЕГО толпа. И пусть он родился не здесь, и даже не ходил в школу в этом городе, пусть он не целовался в его скверах в первый раз, пусть он не говорит на языке отцов оснавателей с отточенным лоском жителя города, пусть нет у него штампика в паспорте с прописочкой. Это ЕГО город. Это мой город.