Капут злодейке
Окончание истории о злодейке жене и болтливом киллере.
На его щеках выступил румянец раздражения.
- К чему весь этот балаган?
- Я получил возможность подойти к сейфу и поставить в него ваш бокал.
Глаза Смита метнулись к бокалу, стоявшему на столике.
- Вот мой бокал.
Я улыбнулся.
- Ваш - в сейфе, мистер Смит. И полиция, несомненно, поинтересуется, почему там стоит пустой бокал. А додуматься до того, чтобы снять отпечатки пальцев, не так уж и сложно, особенно при расследовании убийства.
Смит побледнел.
- Я ни на секунду не спускал с вас глаз. Вы не могли поменять бокалы.
- Нет? Но как мне помнится, вы дважды смотрели на картину.
Рефлекторно он взглянул на нее в третий раз.
- Я смотрел на нее не дольше одной или двух секунд.
- Этого вполне достаточно.
Он достал из кармана носовой платок и вытер потный лоб.
- Я уверен, что вы не могли поменять бокалы.
- Тогда, вероятно, вас очень удивит визит детективов. А через некоторое время вам представится возможность умереть на электрическом стуле. И вы вдосталь насладитесь ожиданием смерти.
Он поднял пистолет.
- Интересно, - продолжал я, - как вы умрете? Наверное, вы представляете, что спокойно подойдете к стулу и с достоинством сядете на него? Вряд ли, мистер Смит. Вас наверняка потащат к нему силой.
- Откройте сейф, а не то я вас убью, - прорычал он.
Я рассмеялся.
- Перестаньте, мистер Смит. Мы оба знаем, что вы убьете меня, если я открою сейф.
Последовала долгая пауза.
- Что вы собираетесь делать с бокалом?
- Если вы меня не убьете, я все больше склоняюсь к мысли, что я отнесу его в частное детективное агентство и попрошу сфотографировать отпечатки пальцев. Фотографии и записку, объясняющую их появление, я запечатаю в конверт. И оставлю инструкции, согласно которым, в случае моей насильственной смерти, конверт передадут в полицию.
Смит глубоко вздохнул.
- Это все лишнее. Сейчас я уйду, и вы никогда меня не увидите.
Я покачал головой.
- Нет. Я предпочитаю свой план. Мне хотелось бы обезопасить себя и в будущем.
Он задумался.
- А почему вы не хотите обратиться в полицию?
- На то есть причины.
Смит сунул пистолет в карман, и тут его осенило.
- Ваша жена сможет нанять другого убийцу.
- Да, это возможно.
- А обвинят в вашей смерти меня. И я попаду на электрический стул.
- Скорее всего так и будет. Если только... - Смит смотрел мне в рот. - Если только нанять другого убийцу ей не удастся.
- Но ведь есть не меньше десятка... - он замолчал, и я поощряюще улыбнулся.
- Моя жена сказала вам, куда она поехала?
- К Петерсонам. Она собиралась вернуться к одиннадцати.
- Одиннадцати? Очень подходящее время. Ночи нынче темные. Вы знаете, где живут Петерсоны?
- Нет.
- В Бриджхэмптоне, - я дал ему адрес.
Смит медленно застегнул пальто.
- А где вы будете в одиннадцать часов, мистер Вильямс?
- В своем клубе. Буду играть в карты с друзьями. Несомненно, они станут искренне утешать меня, когда я получу печальное известие о том, что мою жену... застрелили?
- Все будет зависеть от конкретной ситуации, - он сухо улыбнулся и вышел из кабинета.
После ухода Смита я отвез бокал, стоящий на столике, в детективное агентство и поехал в клуб. Сейф я даже не открывал. На том бокале остались лишь отпечатки моих пальцев.
На его щеках выступил румянец раздражения.
- К чему весь этот балаган?
- Я получил возможность подойти к сейфу и поставить в него ваш бокал.
Глаза Смита метнулись к бокалу, стоявшему на столике.
- Вот мой бокал.
Я улыбнулся.
- Ваш - в сейфе, мистер Смит. И полиция, несомненно, поинтересуется, почему там стоит пустой бокал. А додуматься до того, чтобы снять отпечатки пальцев, не так уж и сложно, особенно при расследовании убийства.
Смит побледнел.
- Я ни на секунду не спускал с вас глаз. Вы не могли поменять бокалы.
- Нет? Но как мне помнится, вы дважды смотрели на картину.
Рефлекторно он взглянул на нее в третий раз.
- Я смотрел на нее не дольше одной или двух секунд.
- Этого вполне достаточно.
Он достал из кармана носовой платок и вытер потный лоб.
- Я уверен, что вы не могли поменять бокалы.
- Тогда, вероятно, вас очень удивит визит детективов. А через некоторое время вам представится возможность умереть на электрическом стуле. И вы вдосталь насладитесь ожиданием смерти.
Он поднял пистолет.
- Интересно, - продолжал я, - как вы умрете? Наверное, вы представляете, что спокойно подойдете к стулу и с достоинством сядете на него? Вряд ли, мистер Смит. Вас наверняка потащат к нему силой.
- Откройте сейф, а не то я вас убью, - прорычал он.
Я рассмеялся.
- Перестаньте, мистер Смит. Мы оба знаем, что вы убьете меня, если я открою сейф.
Последовала долгая пауза.
- Что вы собираетесь делать с бокалом?
- Если вы меня не убьете, я все больше склоняюсь к мысли, что я отнесу его в частное детективное агентство и попрошу сфотографировать отпечатки пальцев. Фотографии и записку, объясняющую их появление, я запечатаю в конверт. И оставлю инструкции, согласно которым, в случае моей насильственной смерти, конверт передадут в полицию.
Смит глубоко вздохнул.
- Это все лишнее. Сейчас я уйду, и вы никогда меня не увидите.
Я покачал головой.
- Нет. Я предпочитаю свой план. Мне хотелось бы обезопасить себя и в будущем.
Он задумался.
- А почему вы не хотите обратиться в полицию?
- На то есть причины.
Смит сунул пистолет в карман, и тут его осенило.
- Ваша жена сможет нанять другого убийцу.
- Да, это возможно.
- А обвинят в вашей смерти меня. И я попаду на электрический стул.
- Скорее всего так и будет. Если только... - Смит смотрел мне в рот. - Если только нанять другого убийцу ей не удастся.
- Но ведь есть не меньше десятка... - он замолчал, и я поощряюще улыбнулся.
- Моя жена сказала вам, куда она поехала?
- К Петерсонам. Она собиралась вернуться к одиннадцати.
- Одиннадцати? Очень подходящее время. Ночи нынче темные. Вы знаете, где живут Петерсоны?
- Нет.
- В Бриджхэмптоне, - я дал ему адрес.
Смит медленно застегнул пальто.
- А где вы будете в одиннадцать часов, мистер Вильямс?
- В своем клубе. Буду играть в карты с друзьями. Несомненно, они станут искренне утешать меня, когда я получу печальное известие о том, что мою жену... застрелили?
- Все будет зависеть от конкретной ситуации, - он сухо улыбнулся и вышел из кабинета.
После ухода Смита я отвез бокал, стоящий на столике, в детективное агентство и поехал в клуб. Сейф я даже не открывал. На том бокале остались лишь отпечатки моих пальцев.