К дате

[akir]

Жорж садится ночью писать письмо,
В пальцах нервно перо вертя.
Вьюга бродит, постукивая в окно,
Тихо плачет, словно дитя.

«Милый брат, - он пишет, - давным-давно
От тебя никаких вестей.
Как ты там живешь, дорогой Эдмон?
Тот же ветер среди снастей?

Бороздишь моря, из Афин в Марсель?
Может, Кадис? Измир? Тунис?
У меня гудит за окном метель.
У тебя веет нежный бриз.

Или правду неласковый слух донес,
Что ты брошен в тюрьму? Пропал?
И под скрип тележных кривых колес
Труп твой вывезли на отвал?

Я уверен, что это лишь злой навет
Да интриги твоих врагов.
Если б не было всех этих миль и лет,
Я бы вырвал тебя из оков.

Всей душой теперь одного хочу:
Если служба пойдет на лад,
Все улажу, отпуск исхлопочу
И найду тебя, милый брат».

Погасает свеча, испустив дымок.
Постепенно стихает метель.
Жорж встает. Запечатывает письмо.
Через час у него дуэль.