Ты всё ещё здесь?
Ну что ты делаешь с собой, ходячий образ сразу всего жалкого, что бывает? Какого чёрты ты сидел и продолжаешь сидеть на одном и том же месте, мыслями осязая вокруг себя всё пространство, и находясь в любой точке исключительно мысленно. В какую игру ты играешь? И разве можно назвать игрой то, что доставляет тебе страдания из-за твоей же вины?
Почему ты сидишь на перроне с большими чемоданами? Они растут с каждым месяцем всё больше, а ты и не думаешь избавляться ни от чего из того, что мёртвым грузом ложится на твою горбатую уродливую спину. Как будто ты делаешь это специально, целенаправленно.
Годами сидишь, и выбираешь свой поезд. Ты не знаешь, куда ехать. Но ты зачем-то читаешь названия и пытаешься себе представить, каково там. И как только ты рисуешь себе тот мир, начинаешь просчитывать в нём комбинацию за комбинацией, ты теряешь всякий интерес в том, чтобы реально сесть на поезд и оказаться там. Ты говоришь, что тебе очень тяжело сесть на этот поезд. Причины находятся самые разнообразные, начиная от отсутствия денег на оплату долгого пути, заканчивая даже такой дурацкой отмазкой, будто багаж твой слишком тяжёл. Вокруг тебя толпились всевозможные грузчики с повозками, готовые чуть ли не задаром помочь, лишь бы ты выбрал их. Но нет. Какого черта?
Ну а что ты делаешь сейчас, когда ты наконец-то дождался поезда до места, в которое ты всегда так хотел попасть? Куда-то, что всегда тебе было интересным, и что ты никогда не мог себе представить и нарисовать полностью, со всем твоим цинизмом и просчётливостью? Поезд тронулся, а ты сидишь. Ты даже поинтересовался, какой там чай готовят и сколько стоит бельё, ведь предстоит долгое путешествие во что-то новое. Но тем не менее сидишь на своих чемоданах.
Что ты испытываешь в этот момент, когда ты смотришь и видишь, как всё быстрее поворачиваются колёса этих вагонов, которые почему-то кажутся родными и как никто близкими к тебе на этом ледяном вокзале? Что ты чувствуешь, когда последний луч надежды ускользает, оставляя тебя навсегда гнить и мёрзнуть среди чёрствости, лжи и лицемерия?
По тебе просто видно, как ты дрожишь. Не от холода, и не от страха. А от того, что ты до сих пор не в силах поверить в то, что твоё счастье может быть так близко. Никак не можешь осознать, что это не сон, и что нужно хвататься за поручень.
А может быть, дождавшись пока поезд наберёт небольшую скорость, ты оставишь позади все свои чемоданы и ринешься его догонять? Тот, кто сидел на одном месте годами напролёт и жил только этим старым хламом, вдруг взметнётся в отчаянной попытке догнать поезд?
На твоём лице отчаяние и решительность, бесстрашие и жалость, надежда и безнадёжность. Похоже, ты готов взорваться на миллиарды мельчайших элементарных частиц, которые разлетятся по всей вселенной со скоростями, близкими ко скорости света.
И ты отлично понимаешь, что шансов на последнем прыжке встретить корпусом шпалы у тебя значительно больше, чем схватиться наконец за поручень.
И тебе конечно же очень хотелось бы услышать после всего этого от самого себя что-то вроде: "А ты оказался сильнее, чем я думал".
P.S. я долго думал.
но решил.
лочить записи глупо.
особенно, когда меня и так видно насквозь.
Почему ты сидишь на перроне с большими чемоданами? Они растут с каждым месяцем всё больше, а ты и не думаешь избавляться ни от чего из того, что мёртвым грузом ложится на твою горбатую уродливую спину. Как будто ты делаешь это специально, целенаправленно.
Годами сидишь, и выбираешь свой поезд. Ты не знаешь, куда ехать. Но ты зачем-то читаешь названия и пытаешься себе представить, каково там. И как только ты рисуешь себе тот мир, начинаешь просчитывать в нём комбинацию за комбинацией, ты теряешь всякий интерес в том, чтобы реально сесть на поезд и оказаться там. Ты говоришь, что тебе очень тяжело сесть на этот поезд. Причины находятся самые разнообразные, начиная от отсутствия денег на оплату долгого пути, заканчивая даже такой дурацкой отмазкой, будто багаж твой слишком тяжёл. Вокруг тебя толпились всевозможные грузчики с повозками, готовые чуть ли не задаром помочь, лишь бы ты выбрал их. Но нет. Какого черта?
Ну а что ты делаешь сейчас, когда ты наконец-то дождался поезда до места, в которое ты всегда так хотел попасть? Куда-то, что всегда тебе было интересным, и что ты никогда не мог себе представить и нарисовать полностью, со всем твоим цинизмом и просчётливостью? Поезд тронулся, а ты сидишь. Ты даже поинтересовался, какой там чай готовят и сколько стоит бельё, ведь предстоит долгое путешествие во что-то новое. Но тем не менее сидишь на своих чемоданах.
Что ты испытываешь в этот момент, когда ты смотришь и видишь, как всё быстрее поворачиваются колёса этих вагонов, которые почему-то кажутся родными и как никто близкими к тебе на этом ледяном вокзале? Что ты чувствуешь, когда последний луч надежды ускользает, оставляя тебя навсегда гнить и мёрзнуть среди чёрствости, лжи и лицемерия?
По тебе просто видно, как ты дрожишь. Не от холода, и не от страха. А от того, что ты до сих пор не в силах поверить в то, что твоё счастье может быть так близко. Никак не можешь осознать, что это не сон, и что нужно хвататься за поручень.
А может быть, дождавшись пока поезд наберёт небольшую скорость, ты оставишь позади все свои чемоданы и ринешься его догонять? Тот, кто сидел на одном месте годами напролёт и жил только этим старым хламом, вдруг взметнётся в отчаянной попытке догнать поезд?
На твоём лице отчаяние и решительность, бесстрашие и жалость, надежда и безнадёжность. Похоже, ты готов взорваться на миллиарды мельчайших элементарных частиц, которые разлетятся по всей вселенной со скоростями, близкими ко скорости света.
И ты отлично понимаешь, что шансов на последнем прыжке встретить корпусом шпалы у тебя значительно больше, чем схватиться наконец за поручень.
И тебе конечно же очень хотелось бы услышать после всего этого от самого себя что-то вроде: "А ты оказался сильнее, чем я думал".
P.S. я долго думал.
но решил.
лочить записи глупо.
особенно, когда меня и так видно насквозь.