Ночной бред, тщательно маскирующийся под стих

[airenyere]

"Не ищите смысла, его там нет". (с)

Ночь звенит, звучит дыханьем каждого спящего, поет осколками снов. Их семена прорастают из дня вчерашнего, из всех затихших и замерших голосов. Ветер ладонью трогает. Острая, вздрагивает и тоже звенит. Тихо и очень недолго, как будто кто-то звонкую каплю металла на лед обронил. Тихо и очень больно, в темноте не расслышать, важное слово теряется среди бреда и шума дождя. Чья-то жизнь еще недовышита, а про чью-то уже и нечего рассказать. Ночь подбирает нити, хмурится - что там еще за глупости, что не ложатся в узор. Тень отыскивает слова на улице, подхватывает оборвавшийся разговор. Починить туманом пытается оборвавшуюся струну. Струна проводами, веревкой, цепями болтается, дорога уходит все дальше и выше, во тьму и на глубину. И там и тогда просыпаясь с криками - раньше - выбраться и забыть. Теперь тянет все дальше - пока до конца не выпита, чащу не бросить, не выплеснуть и не разбить. И не уйти - лабиринтами отблески, в темноте все одно ведь - пропасть там или стена. Остаются тени и на песке проступают повести, и на облачных скалах отражаются имена.



На самом деле оно разное и не все так мрачно, наверно. И небесный город.