Уснувшая в галеоне "Эталоне"
Ах, 121, колесница смерти! Маршрутка-рукавичка, маршрутка-теремок. Уютно повиснув на перекладине, рассматриваю иней на стеклах, и думаю о том, что скоро начнется фтизиатрия, и мой ежедневный путь сократится вдвое. Жаль, что всего на 4 дня. За поручни здесь, кстати, можно и не держаться - человекоплотность такова, что падать просто некуда.
- Потерпи, дорогая, мы скоро причалим.
Мама твердит эту фразу уже который раз. Наверное, мы действительно когда-нибудь причалим. Может быть, даже, сегодня. Это несложно, ведь у нас уже несколько дней длится сплошное мучительное сегодня. Слева кто-то надсадно кашляет. Наверняка кровью. На этом корабле очень многие кашляют кровью, это называется чахотка. Наглая крыса прошуршала прямо у меня под носом. Я очень плохо сплю из-за этих крыс, кажется, стоит забыться, и они обглодают тебе, не лицо, так ногу. Может, поэтому мне так плохо и все время хочется спать. Воздух густой и вязкий от человеческих запахов. Сотни немытых тел в душном, скрипучем трюме. Сдалась нам эта Америка...
- На МИСИ остановите! - кричит кто-то сзади.
- Left the ground, touch the sky! - надрываются наушники.
- Взззжжжжиуууууумммм-ммм-ммм - подхватывают тормоза.
Конструкторов желтых "Эталонов" давно пора ставить к стенке, хотя бы за этот пронзительный сиреноподобный звук, сопровождающий каждую остановку.
- Потерпи, дорогая, мы скоро причалим.
Интересно, доплыли они, или нет?