(no subject)
Блеклая осень бросает листья мне прямо в душу. Оранжевый, пустынный, рассеянный свет - не в глаза, в сердце. Кто-то далекий вновь и вновь кажется близким, но все это лишь морок, навеянный ночным октябрьским листопадом. Мне кажется, что все это - не со мной, не про меня. Мне кажется, что все это - лишь клочки прошлогодних туманов, забравшихся на самое дно моих усталых глаз.
Осень, осень... Снова бередит мне душу. Снова вливает в меня ненужное желание жить. Снова бросает в меня охапки желтых, красных, кофейных листьев, заставляя дышать бесчувственным ртом.
Осень, осень... Это невыразимо. Это грустно. Это так, будто бы сквозняки внутри меня - кружат, перемешивают, будоражат.
Все зря. Почему все напрасно? Почему? Почему?
Не нужно ответов.
Не нужно.
Осень, осень... Снова бередит мне душу. Снова вливает в меня ненужное желание жить. Снова бросает в меня охапки желтых, красных, кофейных листьев, заставляя дышать бесчувственным ртом.
Осень, осень... Это невыразимо. Это грустно. Это так, будто бы сквозняки внутри меня - кружат, перемешивают, будоражат.
Все зря. Почему все напрасно? Почему? Почему?
Не нужно ответов.
Не нужно.