(no subject)
Когда-то мне снились разноцветные сны. Масляными, густыми и клейкими, красками. Прозрачной текущей акварелью. Осыпающимися бледно-розовыми мелками. Легкие-легкие, невесомые, не запоминающиеся сны. Не припомнить - лишь смутное ощущение разноцвета.
Сумбурные краски - не к месту. Будто бы небо могло быть шоколадно-коричневым, будто бы земля над ним - густого вкусного бордо. Будто бы птицы на ветках - белые дерганые точки на вызывающем синем. Будто бы мои руки, летящие в танце - прозрачны, как стекло.
Раскачиваясь по течению ветров, серебром уплывали зимы. А взамен что-то еще... кажется. Что-то еще.
Хочу снова ощутить магию слов. Магию этих выскальзывающих - не собрать, из пальцев слов. Невесомых осыпающихся слов, что заставляют меня на краю сознания ощущать то далекое - не разглядеть, разноцветье.
Я скучаю по своим словам. Нечестно, что мне теперь - не до них.
Сумбурные краски - не к месту. Будто бы небо могло быть шоколадно-коричневым, будто бы земля над ним - густого вкусного бордо. Будто бы птицы на ветках - белые дерганые точки на вызывающем синем. Будто бы мои руки, летящие в танце - прозрачны, как стекло.
Раскачиваясь по течению ветров, серебром уплывали зимы. А взамен что-то еще... кажется. Что-то еще.
Хочу снова ощутить магию слов. Магию этих выскальзывающих - не собрать, из пальцев слов. Невесомых осыпающихся слов, что заставляют меня на краю сознания ощущать то далекое - не разглядеть, разноцветье.
Я скучаю по своим словам. Нечестно, что мне теперь - не до них.