Искусство разлуки
Постигаю Искусство разлуки. Это когда уходишь, оглядываясь сколько угодно - потому, что точно знаешь, что ничего неизвестно наверное - ни то увидимся ли, ни то когда, ни даже кто будет на том месте, где я оставила тебя. И кто будет на моем месте, тоже неясно. Уходишь, всего лишь доверяя своим чувствам - вот они есть сейчас. Носишь их в себе дни, недели - они меняются. Они меняются: то их присыплет перцем сомнений, то завалит авралом и другими насущностями, то зальет дождем и после они, как тропические растения разрастутся, и сладу с ними никакого. Это тяжело - честно смотреть в себя и не пытаться что-то перекроить, перестроить, пере-пере. Очень хочется идеального - чтобы костер горел ровно, грел одинаково со всех сторон, не рассыпался, если положишь до хрена дров, не гас, если пойдешь погулять......... Но фиг нам. Горит практически как хочет - ты только и можешь класть больше или меньше дров. И ходить кругом - поддерживать объём и качество прогрева. Но это довольно утомительно, а главное возникает вопрос - а чего это я один тут маюсь, где, мол второй, положенный мне по праву кочегар-напарник? А он там, на другой стороне леса, тоже поддерживает огневую базу.. И странно, но сразу костерок поменьше, поменьше-поменьше.... До встречи с тобой остаются одни угли - они под пеплом, так что не видно, как они горячи. Их жар обнаруживается, правда, мгновенно - ведь одного твоего дуновения в мою сторону достаточно, чтобы я воспылала вся. И все же - не та ли я плотина, что сдерживает сверхъестественную мощь возможных событий, только потому, что чертеж и конструкция говорят о другом?