Пустота.
«Утратив последние щепки из собственного пня, клён начинает расти внутрь себя самого» - эта записка нашла своё пристанище на скамейке во дворике, в который мне неожиданно вздумалось свернуть. Написал её, когда допивал кефир из стеклянной бутылки, заедая его молочным коржиком - и то и другое купил только что, зайдя в магазин «Продукты», что случайно попался на глаза. Записку прижал к тёплой скамье той самой бутылкой.
«Ключ, повёрнутый в замочной скважине не в ту сторону, открывает дверь не туда» - начеркал на очередном листочке, сложил вчетверо и запихнул в тонкую щёлку между старыми кирпичами пятиэтажного дома. Пройдёт кто-нибудь - прочтёт. Причём прочтёт тот, кто должен прочесть и никто иной - посторонний проскочит мимо, уткнувшись в асфальт, или напротив, пытаясь увидеть где-то вдалеке номер своего автобуса. А какой-нибудь случайный паренёк, что выйдет на улицу в поисках ответа на давно висящий вопрос - из тех, что не можешь сформулировать сам для себя - куда уже там дать ответ! - наткнётся взглядом на клочок бумаги, развернёт и что-то поймёт. И станет ему легче.
Или не станет.
Я просто гулял. Делал так нечасто - только тогда, когда до коликов в животе надоедал самому себе. Когда сама мысль о том, что мне предстоит провести ещё день в себе самом, становилась невыносимой, я просто отправлялся на утреннюю прогулку, где в течение целых суток успешно прятался от самого себя. За это время успевал обойти все самые секретные закоулки Города, ещё больше новых - обнаружить. Удивляясь открытиям не больше, чем причудливой форме облака на ясном небе, и практически всегда забывая о них ещё до того, как возникала сама мысль о том, что нужно что-то забыть.
Не брал с собой мобильного телефона и снимал с руки часы. И делал это, разумеется, летом. Не зимой же. Зимой холодно.
«Пчёлы мнут мёд, когда у них кончается желатин - так они восполняют баланс ерунды в собственном расписании!» - эта новоявленная мудрость осталась за дворником девятки, припаркованной у обочины.
Целые сутки напролёт просто бродил по городу, поминутно увлекаемый порывами собственных мыслей. У меня была только одна цель - не иметь цели. Поймать порыв тёплого ветра в лицо, увидеть виновника - троллейбус, проезжавший мимо. Сорваться с места, догнать и забежать в него просто вспомнив, что не катался на них уже несколько лет. А маршрут его и вовсе не важен.
А потом выбежать из него, увидев в окне аллею, по верху которой так красиво склонились тополя… От аллеи зайти в какой-то безымянный дворик из-за того, что понравилась резная арка, что обрамляет вход. Просидеть на скамейке, изучая шифр вороха посланий, что оставила на ней местная пацанва - кто-то ручкой, кто-то ножиком, а кто-то выжег надпись с помощью лупы. А потом вылезти на крышу ближайшего дома только потому, что на неё упал взгляд - так и проходил день.
На утро, проснувшись, я с равным успехом мог обнаружить себя чёрт те где, на чердаке какого-нибудь полуразрушенного дома, либо в пустом кузове КАМАЗа, что мог стоять в соседнем дворе от моего, родного. Никогда не знаешь, куда тебя занесёт, если дать себе волю и отключить лишнее - себя самого.
«Небо как океан - только без волн и вверх ногами» - не зная, куда положить этот листок, я рассеянно повертел головой и вдруг увидел мальчика лет четырёх, сидящего на бордюре у дороги, на которой я стоял. Я протянул листок ему. Тот с серьёзным видом развернул, прочитал, посмотрел на небо. И так же серьёзно кивнул, словно я сообщил ему нечто само собой разумеющееся. После чего аккуратно сложил исток в передний карман своих джинсовых штанишек. Я же пошёл дальше.
Идея листков пришла опять же, случайно. Увидел киоск с канцелярией, там взгляд упал на пачки листочков - те, на которых обычно пишут планы на день - так называемые «to do листы», потом увидал тонкие маркеры. И решение всплыло просто само собой. Почему? А почему бы и нет…
«Небесно-голубое хорошо отличается от своих земных аналогов!» - это наблюдение на все случаи жизни я написал, сидя на краю крыши десятиэтажки. Сам не знаю, как попал сюда - не помню ни мысли, ни того, что было пять минут назад. Только что шёл по улице, а теперь на крыше дома. Вот и славно. Так и нужно. Никаких маршрутов. Никаких планов.
Я свернул записку в самолётик и отправил в полёт. Подумал - всего пару секунд - написал ещё одну: «Мало кто знает, но отсюда улетел настоящий самолёт» - и прилепил её к крыше скотчем, обработав её им же, чтобы не промокла раньше времени от дождя. И я не соврал - ведь при всём желании бумажный самолёт нельзя назвать моей выдумкой.
Или нет. Можно.