graphica

[agnosti]

Чувства, эмоции, события, мысли, весь я, как собранный в пригоршню, и, врдуг, по велению кого-то свыше, раслитый на белый лист бумаги, начинаю проявляться в штрихах, зигзагах пера. Абстрактые предметы и простые формы как будто вне зависимости от моей воли, от моих намерений начинают собирать образ. Он, образ, будто рождается сам, будто тени моих внутренних ощущений и переживаний превращаются в материю. Я расстворяюсь в них, и, одновременно, отражаюсь в них. Фигура всегда многолика, одно лицо есть продолжение другого и его же начало во времени. Лист - пространство, штрих-фрагмент во времени. Так я рисую графику или она рисует еще один вариант моего «я». Чем старше становлюсь, тем острее ощущаю «инструментность» художника. Я есть всего лишь кисточка или перо в руха непозноваемого духа, которого зачастую мы называем «музой». Думаю, это больше чем просто «муза», это слишком бедное определение той Высшей Силы, которая наполняет художника, которая делает его проводником «тонкого» мира в матераильный. И вот Та, непостижимая Сила, со всей мощью проходит через меня, захватывая на своем пути мои чувства, клочки мыслей, как солнечный луч пронизывает витро и, преломляясь в ярких кусочках стекла, порождает танец цветов, как какой-то праздничный фейерверк. Без луча, я, как наверное каждый художник, есть только кучка битого стекла. Когда начинаю каждую свою работу, скорее ощущаю необходимость взяться за перо, но никаких точных или ясных обликов у меня еще нет в голове. Есть только позыв, есть желание отдаться чувству, затопившему меня, а далее следует акт «доверия» тому Высшему, что ведет мою руку. И всегда, во всех без исключения случаях, начинает вырисовываться характер, облик, столь интересный, столь сложный, что вряд ли я мог бы задумать его сам. Порывистые линии, острые углы- страхи, как их много в каждом из нас!?, гибкая волна, мягкая форма-нежность и сострадание. Все витает в плоскости листа, наполняя музыкой человеческого страдания и глубиной любви. Лист, двухмерное пространство, начинает нести на себе тени нашего трехмерного измерения, со всем букетом человеческих страстей и бурь, сомнений и верований. ¬Простой белый лист, штрих за штрихом, приобретает качества «меня», есть продолжения меня. А я кого же продолжение...?
К. Е. 22.09.2011