Дом
Этот стишок я написала в молодости и посвятила человеку - отшельнику и поэту, с которым рассталась после недолгого брака. А недавно вспомнила - после встречи с Анной Гайкаловой, с которой собирались пообщаться в Москве, но вместо этого задушевно поговорили в прекрасном болгарском городке Поморие. Разговор шел о доме, Доме и странствиях. Для Анны "дом" - ключевое слово. (И журнал ее называется "Дом моих дум").
Оказалось, что давний стих - своего рода программный...)
Окно упирается в спелое солнце.
Я часто к нему подхожу вечерами.
Полнеба зари и полнеба печали
до дня заполняют глаза. Полудикой
душе моей внове такая отрада.
Я с солнцем встаю, и бумага нагая
лежит, и разбег начинают свой строки.
Порой от цветка, синевы или мысли
надолго внутри разгорается утро.
Мой дом ясноглаз. Рядом сад и колодец.
Под окнами выращу мак и подсолнух.
Когда ни строки не пойдет, буду с лютней
беседы вести или ткать гобелены
из лунных лучей и травы полуночной...
Мой дом - моя крепость. Мой дом - моя муза.
И в мире светло, хорошо и разумно.
И жук по тропинке ползет так устало,
как будто б закончено важное дело.
И теплая пыль…
Но размеренной сказкой
себя обогрев на короткое время,
дыханье сравняв и расслабясь, мне дальше
идти. И пытаться мне дальше
всю дальнюю даль и промозглую осень,
и смог, и февраль, и весь свет черно-белый,
весь ранящий свет - называть своим домом.
Единственный мой - называть своим домом.