for air: пейзаж с побегом
…флейта, на которой …
шекспир, гамлет
Воздух - та флейта глины,
без которой моя немота
была бы неповторима
мной, без которой рта
выгиб густой и плотный
высвист, и выговор злой
незакреплённой аорты -
не черной, не белой, а той,
что, как песок, перевита
подлинной лентой, которой
Мёбиус выровнял жито
целого - были бы впору
ветру, зацепке в пейзаже
предначертаний, где эти
строки, но имя, даже
Твоё, непомерно ленте,
сбегающей без направлений,
оттого что усталость, сколько б
не помнить, от совпадений
берет исключительно тройку,
пару расхожих примет
или пригоршню дат,
имеющих смысл, когда свет
бил в лицо, а не тень назад
отбрасывал, - что же, воздух,
время, как имя милой
в её отсутствие, просто
поле, откуда озимой
пшеницей торгует плоскость,
откуда не жди иного
ветра, откуда с воском
лукошко от Крысолова.
(двадцать пятое декабря восемьдесят девятого, лист второй)