Первая любовь
У тебя наверняка была такая любовь - светлая, чистая, безграничная. От нее замирает сердце, а на душе сразу становится светло и что-то щемит в груди. Ты улыбаешься и знаешь: стоит только протянуть руку и вот она: с темными кучеряшками, носом картошкой и мягким баритоном. Вот она: сидит, улыбается и все знает про тебя и про твою любовь, но делает вид, что ты ему безразлична. Вот она - тянет руку на уроке математики, идет к доске, выводит какие -то цифры, и ты знаешь, что все эти цифры для тебя, чтобы ты видела насколько он умен. Чтобы ты его любила. И ты любишь. Так сильно, так безнадежно и так самозабвенно, что тебе ничего не надо взамен.
И проходят годы, а твоя любовь все такая же: светлая, чистая, безграничная. Она уже где-то там, совсем не рядом, но ты ведь ее чувствуешь. И рядом с тобой совсем другой. И его ты тоже любишь, но по другому. Нет того щенячьего чувства, нет того умиления и ты не краснеешь, когда он обращается к тебе по имени.
И проходят еще годы, твоя любовь хоть и переехала в другой город, но по прежнему живет в твоем сердце. Чуть позже ты узнаешь, что он женился. Потом развелся. Потом опять женился. И опять думает разводиться. Вы переписываетесь в одноклассниках почти каждый день и ты точно уверена в том, что он несчастен потому, что не нашел свою половинку. И ты точно знаешь, что эта половинка - Ты! И он это знает. Но жизнь «такая сложная штука» и так закрутила вас. Нет, вы совсем не говорите об этом, вы это просто чувствуете.
И приходит день, когда вы решаете встретиться. Да, просто так, конечно. Потому что давно не виделись. Очень давно. Лет двадцать. А может и двадцать пять. Ты бежишь в парикмахерскую и красишь свои седые волосы, а косметологу-визажисту говоришь «делайте со мной все, что угодно - но я должна выглядеть на все 100». И ты выглядишь! Даже на 200. Ты даже приходишь в ресторан первой, не смотря на правило, что женщина должна немного опаздывать. К чему эти каноны? Вы не виделись лет двадцать. Или двадцать пять…
И вот заходит он, твоя любовь с первого класса. Твое сердце дико колотится. Ты даже кладешь руку на грудь, чтобы эти удары не выдали тебя, чтобы оно не стучало так громко - Он ведь может услышать! А он протягивает тебе цветы - три маленькие не свежие розы. Да, совсем не такие букеты тебе дарит муж, но разве это имеет значение? Ты утыкаешься носом в букет и краснеешь. Как тогда, когда он с первой парты оборачивался и называл тебя по имени.
Он садится за стол, внимательно смотрит на тебя и говорит, что ты прекрасно выглядишь. И ты опять улыбаешься. И опять краснеешь. А потом он подзывает официанта и начинает расспрашивать про еду. А ты все улыбаешься и не можешь на него насмотреться. А он говорит официанту: «И бутылку водки нам, да?» - и называет тебя по имени. Только ты уже не краснеешь. Ты просто сидишь и слушаешь, о чем он говорит. Потом приносят еду, водку, он разливает по рюмкам, выпивает и опять что-то рассказывает и опять наливает - уже только себе. А ты сидишь, греешь в руках эту чертову рюмку и все еще улыбаешься, потому что не можешь сказать ни слова, потому что комом в груди встали все слова. И твоя любовь - светлая, чистая, безграничная, которая так долго жила в твоем сердце - она тоже там, она застряла, она хочется вырваться наружу, она хочет сбежать. И ты понимаешь, что больше не можешь, хватаешь сумочку и выбегаешь на улицу. Вдыхаешь воздух, выпускаешь свою любовь и бежишь от нее, как будто боишься, что она тебя догонит, что она будет уговаривать тебя вернуться. Ты бежишь и слезы предательски текут, смывая все старания косметолога-визажиста и ты думаешь: «хоть бы дождь пошел», но дождь еще не скоро. Тепло придет только через месяц, хотя в воздухе ты уже чувствуешь первые нотки весны…
И проходят годы, а твоя любовь все такая же: светлая, чистая, безграничная. Она уже где-то там, совсем не рядом, но ты ведь ее чувствуешь. И рядом с тобой совсем другой. И его ты тоже любишь, но по другому. Нет того щенячьего чувства, нет того умиления и ты не краснеешь, когда он обращается к тебе по имени.
И проходят еще годы, твоя любовь хоть и переехала в другой город, но по прежнему живет в твоем сердце. Чуть позже ты узнаешь, что он женился. Потом развелся. Потом опять женился. И опять думает разводиться. Вы переписываетесь в одноклассниках почти каждый день и ты точно уверена в том, что он несчастен потому, что не нашел свою половинку. И ты точно знаешь, что эта половинка - Ты! И он это знает. Но жизнь «такая сложная штука» и так закрутила вас. Нет, вы совсем не говорите об этом, вы это просто чувствуете.
И приходит день, когда вы решаете встретиться. Да, просто так, конечно. Потому что давно не виделись. Очень давно. Лет двадцать. А может и двадцать пять. Ты бежишь в парикмахерскую и красишь свои седые волосы, а косметологу-визажисту говоришь «делайте со мной все, что угодно - но я должна выглядеть на все 100». И ты выглядишь! Даже на 200. Ты даже приходишь в ресторан первой, не смотря на правило, что женщина должна немного опаздывать. К чему эти каноны? Вы не виделись лет двадцать. Или двадцать пять…
И вот заходит он, твоя любовь с первого класса. Твое сердце дико колотится. Ты даже кладешь руку на грудь, чтобы эти удары не выдали тебя, чтобы оно не стучало так громко - Он ведь может услышать! А он протягивает тебе цветы - три маленькие не свежие розы. Да, совсем не такие букеты тебе дарит муж, но разве это имеет значение? Ты утыкаешься носом в букет и краснеешь. Как тогда, когда он с первой парты оборачивался и называл тебя по имени.
Он садится за стол, внимательно смотрит на тебя и говорит, что ты прекрасно выглядишь. И ты опять улыбаешься. И опять краснеешь. А потом он подзывает официанта и начинает расспрашивать про еду. А ты все улыбаешься и не можешь на него насмотреться. А он говорит официанту: «И бутылку водки нам, да?» - и называет тебя по имени. Только ты уже не краснеешь. Ты просто сидишь и слушаешь, о чем он говорит. Потом приносят еду, водку, он разливает по рюмкам, выпивает и опять что-то рассказывает и опять наливает - уже только себе. А ты сидишь, греешь в руках эту чертову рюмку и все еще улыбаешься, потому что не можешь сказать ни слова, потому что комом в груди встали все слова. И твоя любовь - светлая, чистая, безграничная, которая так долго жила в твоем сердце - она тоже там, она застряла, она хочется вырваться наружу, она хочет сбежать. И ты понимаешь, что больше не можешь, хватаешь сумочку и выбегаешь на улицу. Вдыхаешь воздух, выпускаешь свою любовь и бежишь от нее, как будто боишься, что она тебя догонит, что она будет уговаривать тебя вернуться. Ты бежишь и слезы предательски текут, смывая все старания косметолога-визажиста и ты думаешь: «хоть бы дождь пошел», но дождь еще не скоро. Тепло придет только через месяц, хотя в воздухе ты уже чувствуешь первые нотки весны…