Размышления в парикмахерском салоне.
Сидя в парикмахерском кресле, волей неволей начинаешь изучать свою физиономию. Мне на какое-то мгновение показалось, что я стал походить чем-то на Шарля Бодлера. Морок, буквально на секунду. Помните, наверняка, знаменитое фото: высокий, с залысинами лоб, поджатые губы, тень на верхней губе от носа легла усиками, как у Гитлера, белый ворот рубахи и, конечно же, бант,- куда без него. Пустое, ей-богу пустое. Но, я успел удивиться. Ибо, с чего такие ассоциации? Человек посторонний, чего доброго, скажет: э брат, да ты никак по славе поэта томишься? И скажет несправедливо. Нет у меня таких претензий. Дело даже не в том, что толково слагать вирши у меня кишка тонка,- это, по большому счету, пустяки, - я внутренне другой. Да. Прав был Александр Волынский, когда написал, де поэты- все немного люди ебнутые. Справедливое замечание. Мещане- совсем другое.
С другой стороны, можно и так спросить: а не стали ли вы, батенька, походить на спивающегося сифилитика? Клянусь, это тоже будет несправедливо ко мне! Выпиваю я редко, да и в количествах решительно пустячных. А потом, в списке моих болячек, к счастью, французская болезнь не значится.
Нет, удивительное, все-таки, место парикмахерская. Помню, в детстве раннем я перед зеркалом часами мог стоять, смотреть, изучать свою морду. Папаша отучил. Теперь на себя пялиться недосуг, разве что в салоне. Мучительно не могу вспомнить автора одного хорошего рассказа. Его в «Иностранке» печатали, но давно уже очень. Я и название этого рассказа не помню уже. Там три эпизода- описание мыслей и ощущений героя, сидящего в кресле парикмахера: в детстве, в зрелом возрасте, и уже в старости. Отличная вещь! Жаль в памяти затерлась.
Еще подумалось: надо паспорт менять. Были уже случаи, когда служивые люди брали в руки мои потрепанные корочки с недоверием: де, а ваш ли это документик? Фото не похоже.
Впрочем, о паспорте я уж как-нибудь в другой раз. Доброй ночи всем.
С другой стороны, можно и так спросить: а не стали ли вы, батенька, походить на спивающегося сифилитика? Клянусь, это тоже будет несправедливо ко мне! Выпиваю я редко, да и в количествах решительно пустячных. А потом, в списке моих болячек, к счастью, французская болезнь не значится.
Нет, удивительное, все-таки, место парикмахерская. Помню, в детстве раннем я перед зеркалом часами мог стоять, смотреть, изучать свою морду. Папаша отучил. Теперь на себя пялиться недосуг, разве что в салоне. Мучительно не могу вспомнить автора одного хорошего рассказа. Его в «Иностранке» печатали, но давно уже очень. Я и название этого рассказа не помню уже. Там три эпизода- описание мыслей и ощущений героя, сидящего в кресле парикмахера: в детстве, в зрелом возрасте, и уже в старости. Отличная вещь! Жаль в памяти затерлась.
Еще подумалось: надо паспорт менять. Были уже случаи, когда служивые люди брали в руки мои потрепанные корочки с недоверием: де, а ваш ли это документик? Фото не похоже.
Впрочем, о паспорте я уж как-нибудь в другой раз. Доброй ночи всем.