Саган Дайля
Сегодня 20 декабря 2012 года. Я еду. И думаю, прислонившись лбом к стеклу. Возможно, сегодня последний день на Земле. Пока не известно, но вероятность 50 на 50. Неважно, кто в это верит, а кто нет - вокруг очень тихо.
Последний день. Это одновременно и грустно и ожидаемо - я всегда знала, что он наступит... как и то, что смерть это не будущее, но настоящее, то, что случится не когда-то там - через дни и годы, а сейчас; в тот момент, который для меня будет "сейчас". И вот он приходит.
Грустно. Оттого, что так просто жизнь, что казалась и яркой, и многогранной, и наполненной целой палитрой оттенков чувств и эмоций, вот-вот угаснет как последняя искра упавшего в океан бриллианта, на солнце слепившего блеском и поражавшего своим совершенством.
Я сижу и думаю о том, что так много мне снится снов, неотличимых от реальности, и что, хоть смерть это не так страшно, это грустно, и жаль, что всё же то, что сейчас происходит, это не сон. Осматриваюсь. Нет, к сожалению не сон. И последний день идёт своим чередом.
И проходит ещё много времени, но в какой-то момент я просыпаюсь.
Последний день. Это одновременно и грустно и ожидаемо - я всегда знала, что он наступит... как и то, что смерть это не будущее, но настоящее, то, что случится не когда-то там - через дни и годы, а сейчас; в тот момент, который для меня будет "сейчас". И вот он приходит.
Грустно. Оттого, что так просто жизнь, что казалась и яркой, и многогранной, и наполненной целой палитрой оттенков чувств и эмоций, вот-вот угаснет как последняя искра упавшего в океан бриллианта, на солнце слепившего блеском и поражавшего своим совершенством.
Я сижу и думаю о том, что так много мне снится снов, неотличимых от реальности, и что, хоть смерть это не так страшно, это грустно, и жаль, что всё же то, что сейчас происходит, это не сон. Осматриваюсь. Нет, к сожалению не сон. И последний день идёт своим чередом.
И проходит ещё много времени, но в какой-то момент я просыпаюсь.