Про книги и стихи
Второй день читаю Маяковского, прочитала только "Флейту-позвоночник" и "Облако в штанах". Читаю тоже мне. Все-таки не смотря на то, что Маяковский так трогателен во "Флейте...", он все-таки не мой. Он не мой от первой буквы до последней. Трогательный, пронзительный, немного уставший, стремительный, но не мой, никак не мой. Для того, чтобы он стал "моим" мне надо несколько месяцев жить Маяковским, читать, перечитывать, думать, писать, а времени на это сейчас у меня нет. А отрывками впиваясь в текст невидящими глазами - это не то.
Вообще с поэзией сейчас в моем доме туго. Ужасно туго и предконфликтно...
Так истерически исторически сложилось, что муж мой такой технарь-технарь, который стихов не то, чтобы не любит, он их не понмиает, не понимает прелести и смысла и оттого не придает им должного значения. Кайфа сесть с томком Есенина в ночи под бокал красного вина или выпить коньяку с Блоком муж мой не понимает. И потому ко всему этому относится хоть и уважительно, но несерьезно. Для меня же это вид такого катарсиса - такого кайфа, тишины, спокойствия, медитации, погружения в себя, успокоения.
НО для полноты картины мне необходимы бумажные книги. Я прозу могу читать десятками томов на электронной бумаге и мне ничего не будет, н остихи - чем потрепанней книга, чем ближе она к своей датой издания к году написания - тем мне кайфовей. К слову я упиваюсь и запиваюсь исключительно серебрянным веком русской поэзии. Золотой знаю плохо и мало, Пушкин прекрасен, но легок и как-то иногда нелеп. Хотя есть у меня любимая книга под названием "Три века русской поэзии" с избранным всяких-всяких и я ее зачитывала до дыр. Но речь не о том. А о моем желании отвоевать себе не просто тумбочку для хлама, но и над тумбочкой несколько полок для книг. При чем для книг из родительского дома, которые мне просто необходимы тут.
Одна из наибольших трагедий моей жизни - это утерянный, безвозвратно нынче, том Блока. Я, дура дурная, оченно нахваливала его в 11-ом классе своей однокласснице и с тех пор я его не видела... Вот уж всем хныкам хнык.
Даже место есть, куда эти полочки прекрасно впишутся, их же мне надо совсем немного. Переговоры ведуться. Очень мне тоскливо, что я здесь, а книги мои там и никто их не листает, никто не читает, и прекрасный "Онегин" 1958 года издания с иллюстрациями красивенными и запахом стареющей бумаги где-то забытый с плачущей чернильной кляксой, а!!!! Хоть бери, забирай и ставь перед фактом, что этот ежик будет жить с нами и ему надо место. Хочу две полки для книг. Хачу-хачу-хачу!
А начинала с Маяковского.. все как всегда.
Вообще с поэзией сейчас в моем доме туго. Ужасно туго и предконфликтно...
Так истерически исторически сложилось, что муж мой такой технарь-технарь, который стихов не то, чтобы не любит, он их не понмиает, не понимает прелести и смысла и оттого не придает им должного значения. Кайфа сесть с томком Есенина в ночи под бокал красного вина или выпить коньяку с Блоком муж мой не понимает. И потому ко всему этому относится хоть и уважительно, но несерьезно. Для меня же это вид такого катарсиса - такого кайфа, тишины, спокойствия, медитации, погружения в себя, успокоения.
НО для полноты картины мне необходимы бумажные книги. Я прозу могу читать десятками томов на электронной бумаге и мне ничего не будет, н остихи - чем потрепанней книга, чем ближе она к своей датой издания к году написания - тем мне кайфовей. К слову я упиваюсь и запиваюсь исключительно серебрянным веком русской поэзии. Золотой знаю плохо и мало, Пушкин прекрасен, но легок и как-то иногда нелеп. Хотя есть у меня любимая книга под названием "Три века русской поэзии" с избранным всяких-всяких и я ее зачитывала до дыр. Но речь не о том. А о моем желании отвоевать себе не просто тумбочку для хлама, но и над тумбочкой несколько полок для книг. При чем для книг из родительского дома, которые мне просто необходимы тут.
Одна из наибольших трагедий моей жизни - это утерянный, безвозвратно нынче, том Блока. Я, дура дурная, оченно нахваливала его в 11-ом классе своей однокласснице и с тех пор я его не видела... Вот уж всем хныкам хнык.
Даже место есть, куда эти полочки прекрасно впишутся, их же мне надо совсем немного. Переговоры ведуться. Очень мне тоскливо, что я здесь, а книги мои там и никто их не листает, никто не читает, и прекрасный "Онегин" 1958 года издания с иллюстрациями красивенными и запахом стареющей бумаги где-то забытый с плачущей чернильной кляксой, а!!!! Хоть бери, забирай и ставь перед фактом, что этот ежик будет жить с нами и ему надо место. Хочу две полки для книг. Хачу-хачу-хачу!
А начинала с Маяковского.. все как всегда.