Когда ты вырастешь?
Я часто говорю: "Когда я вырасту и заработаю много-много денег..." дальше уже по обстоятельствам - куплю шубу или поеду покорять моря, но обязательно начинаю с этого - когда я вырасту... И эта шутка уже не смешна. Это было смешно, когда мне было 16, или 17, ну в 20 еще было смешно.. А потом это стало совсем не смешно. Потому что я, похоже, выросла.
Потому что у меня есть все атрибуты взрослости, но взрослости этой я не ощущаю. Экзюпери писал, что люди становятся взрослыми, когда начинают думать цифрами. Помните это, из "Маленького принца", про цвет глаз и сколько лет? Я хорошо помню. Что есть взрослый человек, чем он есть, кто он такой, откуда у него растут ноги? А руки?
Когда я беру с полки вместо футболки с цветочками футболку с принтом Микки Мауса и слышу заветное: "Когда ты повзрослеешь?", это и есть взрослость каблуки вместо кед, уродливые цветочки вместо веселых и ярких принтов, брюки вместо джинсов? Для некоторых это, наверное, взрослость. Для меня это каторга.
Проритеты? Это тоже взрослость. Вот у меня посуда не мыта, а я тут сочиняю нетленку. Это же ведь тоже не по-взрослому. Взрослый человек он бы что? Он бы сначала посуду вымыл, потом бы пол протер по всей квартире, стирку бы снял-развесил, а потом бы уже сел в ЖЖ писать, но ребенок проснется где-то на половине вымытого пола, и с ним надо развлекаться долго потом, потом на рынок еще, погулять с ребенком, прийти домой накормить, поиграть, приготовить ужин, покупать, уложить с мужем поговорить. Когда же тогда писать в ЖЖ? Когда проверить почту, написать сестре в аську : "Привет", осмотреть, чего новенького выложили на трекере, выпить чаю с печенькой? Опять получается, что я совсем не взрослый человек, да?
Или вот доведение до конца всего. Вот это взрослость, да. Взрослый человек ведь никогда не бросит на полпути, ему не станет скучно, а если и станет, он заставит себя и доделает. Обязательно доделает. Потому что он взрослый. А я не доделываю иногда. Не потому что времени нет, а потому что скучно, потому что не знаю, как делать дальше и просто потому что не хочу. То есть опять я не взрослый человек, да? То есть опять я все никак не вырасту в свои великовозрастные 23?
Взрослый человек не станет беситься на улице, взрослый человек не будет играть в классики, взрослый человек будет есть мороженное дома и ложкой, а не на улице и облизывая палочку... Взрослые люди такие взрослые, а в то же время есть у меня подозрение на счет людей, которые, к примеру, не играют в игры. Какие-то они, эти люди, напыщенные, что ли? Слишком взрослые. К людям, которые говорят: "Ах, это детство..." И это главный аргумент у них, почему они чего-то не делают, такие творческие самолюбователи. Есть у меня на их счет подозрения, мне тяжело им доверять, в них погиб этот маленький ребенок и для них детство - это что-то... что-то стыдное.
Мир взрослых еще более гадкий, чем мир жстоких детей, мир взрослых геометричен, пространство в нем поделено на кубы и каждому отведено столько-то кубометров воздуха, отопляепого таким-то количеством кубометров воды. На каждого взрослого приходиться несколько квадратных метров и статус их определяется этими квадратными метрами. Чем взрослее человек - тем меньше у него светлый этих метров квадратных, тем больше вокруг него вещей, пылящихся, пахнущих временем, нафталином и молью, тем больше и основательнее его шкафы, тем чаще он вздыхает и хмуриться, как хмуриться старое, изъеденное молью пальто. Взрослые люди... Они не могут сидеть спокойно, они находят проблему и тут же бегут ее решать ,чтобы потом повесить себе на грудь орден о решении проблемы, которой на самом деле не существовало.
А еще взрослые люди смотрят телевизор, а очень взрослые еще и читают газеты. И портят себе тем самым пищеварение.
Такие они - мои взрослые люди... А какими будут взрослые люди у моего сына?
Потому что у меня есть все атрибуты взрослости, но взрослости этой я не ощущаю. Экзюпери писал, что люди становятся взрослыми, когда начинают думать цифрами. Помните это, из "Маленького принца", про цвет глаз и сколько лет? Я хорошо помню. Что есть взрослый человек, чем он есть, кто он такой, откуда у него растут ноги? А руки?
Когда я беру с полки вместо футболки с цветочками футболку с принтом Микки Мауса и слышу заветное: "Когда ты повзрослеешь?", это и есть взрослость каблуки вместо кед, уродливые цветочки вместо веселых и ярких принтов, брюки вместо джинсов? Для некоторых это, наверное, взрослость. Для меня это каторга.
Проритеты? Это тоже взрослость. Вот у меня посуда не мыта, а я тут сочиняю нетленку. Это же ведь тоже не по-взрослому. Взрослый человек он бы что? Он бы сначала посуду вымыл, потом бы пол протер по всей квартире, стирку бы снял-развесил, а потом бы уже сел в ЖЖ писать, но ребенок проснется где-то на половине вымытого пола, и с ним надо развлекаться долго потом, потом на рынок еще, погулять с ребенком, прийти домой накормить, поиграть, приготовить ужин, покупать, уложить с мужем поговорить. Когда же тогда писать в ЖЖ? Когда проверить почту, написать сестре в аську : "Привет", осмотреть, чего новенького выложили на трекере, выпить чаю с печенькой? Опять получается, что я совсем не взрослый человек, да?
Или вот доведение до конца всего. Вот это взрослость, да. Взрослый человек ведь никогда не бросит на полпути, ему не станет скучно, а если и станет, он заставит себя и доделает. Обязательно доделает. Потому что он взрослый. А я не доделываю иногда. Не потому что времени нет, а потому что скучно, потому что не знаю, как делать дальше и просто потому что не хочу. То есть опять я не взрослый человек, да? То есть опять я все никак не вырасту в свои великовозрастные 23?
Взрослый человек не станет беситься на улице, взрослый человек не будет играть в классики, взрослый человек будет есть мороженное дома и ложкой, а не на улице и облизывая палочку... Взрослые люди такие взрослые, а в то же время есть у меня подозрение на счет людей, которые, к примеру, не играют в игры. Какие-то они, эти люди, напыщенные, что ли? Слишком взрослые. К людям, которые говорят: "Ах, это детство..." И это главный аргумент у них, почему они чего-то не делают, такие творческие самолюбователи. Есть у меня на их счет подозрения, мне тяжело им доверять, в них погиб этот маленький ребенок и для них детство - это что-то... что-то стыдное.
Мир взрослых еще более гадкий, чем мир жстоких детей, мир взрослых геометричен, пространство в нем поделено на кубы и каждому отведено столько-то кубометров воздуха, отопляепого таким-то количеством кубометров воды. На каждого взрослого приходиться несколько квадратных метров и статус их определяется этими квадратными метрами. Чем взрослее человек - тем меньше у него светлый этих метров квадратных, тем больше вокруг него вещей, пылящихся, пахнущих временем, нафталином и молью, тем больше и основательнее его шкафы, тем чаще он вздыхает и хмуриться, как хмуриться старое, изъеденное молью пальто. Взрослые люди... Они не могут сидеть спокойно, они находят проблему и тут же бегут ее решать ,чтобы потом повесить себе на грудь орден о решении проблемы, которой на самом деле не существовало.
А еще взрослые люди смотрят телевизор, а очень взрослые еще и читают газеты. И портят себе тем самым пищеварение.
Такие они - мои взрослые люди... А какими будут взрослые люди у моего сына?