Как удар под дых.
Пишу... и такое ощущение, что сердце вырывается вон, оживает и просит отпустить, какая-то боль внутри и все сжимается. Строка, вторая третья, рифма - ее бледный колорит. Любовь, жизнь, грусть, смех, человек - как необяснимый поток слов... пишешь, а тебя словно бьют, бьют по дых, ты терпишь, потом все проходит, спокоен, а на бумаге - творение. Кто-то отнимает душу на эти минуты...
P.S. Люблю Есенина, читаю Лермонтова.