Про сосиску, кастрюльку и поэзию
Я пишу сюда настолько редко, что иногда на перифериях организма поскрёбывает "надо бы написать в жэжэ". Тем более, что мне есть что сказать. Впрочем, это моё нормальное состояние. Я крайне редко практикую многозначительное молчание. "Но ведь сейчас жэжэ почти никто из твоих друзей не читает" - отвечаю я своим перифериям - "сейчас основные тусовки и общение в соцсетях.". А ну и хрен бы с ним.
Раньше я практиковала в жэжэ ментальный эксгибиционизм и рассказы о всяких бытовых ситуациях. Вообще, мне кажется, что быт - это очень поэтично. Это гораздо более поэтично, чем всякие там любовные любови, звёзды и облака. Ставить чайник по утрам, засыпать под шум стиральной машинки, подклеивать скотчем обои, ободранные кошкой, судорожно мыть чашки, потому что через 5 минут придут гости, а тебе некуда налить для них чай - в этом поэзия жизни. А не какая-то там абстрактная красивая луна, которая хрен знает где находится вообще.
Я когда была лет на 18-20 младше, я мечтала стать танкисткой. Но мне объяснили, что это не совсем подходящий род занятий для столь юной леди, и я передумала. Я захотела быть "поэткой" и начала писать стихи. Про всё. Любой предмет, который попадался на моём пути был немедленно обрисован в стихах. Я, правда, почти ничего из своих опусов не помню. Помню про собаку, про сосиску и что-то было ещё про сахарницу. Лежит сосиска на столе, её надо убрать. А то бабуля накричит и отругает мать. Я лучше съем её сейчас, и ухожу от вас. Однажды я пробовала писать стихи о животных. Точнее, о цыплёнке. Сколько лет цыплёнку? - Цыплёнку 8 лет. Хотя он был зажаренный, но есть любил омлет. Я с гордостью показала это произведение маме, но она меня разочаровала. "Света, 8 лет - это уже не цыплёнок далеко. И цыплята не едят блюда из яиц, потому что они сами были яйцами." Я маме объяснила, что лет и омлет - это идеальная рифма, а она просто ничего не понимает в поэзии. Однако, о животных больше ни слова я не писала.
Вообще, я только сейчас понимаю, что в моей жизни действительно нет луны, звёзд, роз-мороз, и травинок на ветру. Зато я умудрилась за 1 год сменить 4 места жительства. Зато моя машина - это шкаф, где есть всё и даже кастрюлька. Потому что я часто меняю место жительства. И у меня синяки под глазами и очень болят ноги, потому что последние несколько дней вместо сна и еды я танцевала. И у меня есть тонко чувствующие поэзию друзья. Я влюбилась в произведение Ильи Ч. "Дрели". Схватились в дуэли соседские дрели. А я - носорог. И хочу карусели. Разве это не поэзия?
Раньше я практиковала в жэжэ ментальный эксгибиционизм и рассказы о всяких бытовых ситуациях. Вообще, мне кажется, что быт - это очень поэтично. Это гораздо более поэтично, чем всякие там любовные любови, звёзды и облака. Ставить чайник по утрам, засыпать под шум стиральной машинки, подклеивать скотчем обои, ободранные кошкой, судорожно мыть чашки, потому что через 5 минут придут гости, а тебе некуда налить для них чай - в этом поэзия жизни. А не какая-то там абстрактная красивая луна, которая хрен знает где находится вообще.
Я когда была лет на 18-20 младше, я мечтала стать танкисткой. Но мне объяснили, что это не совсем подходящий род занятий для столь юной леди, и я передумала. Я захотела быть "поэткой" и начала писать стихи. Про всё. Любой предмет, который попадался на моём пути был немедленно обрисован в стихах. Я, правда, почти ничего из своих опусов не помню. Помню про собаку, про сосиску и что-то было ещё про сахарницу. Лежит сосиска на столе, её надо убрать. А то бабуля накричит и отругает мать. Я лучше съем её сейчас, и ухожу от вас. Однажды я пробовала писать стихи о животных. Точнее, о цыплёнке. Сколько лет цыплёнку? - Цыплёнку 8 лет. Хотя он был зажаренный, но есть любил омлет. Я с гордостью показала это произведение маме, но она меня разочаровала. "Света, 8 лет - это уже не цыплёнок далеко. И цыплята не едят блюда из яиц, потому что они сами были яйцами." Я маме объяснила, что лет и омлет - это идеальная рифма, а она просто ничего не понимает в поэзии. Однако, о животных больше ни слова я не писала.
Вообще, я только сейчас понимаю, что в моей жизни действительно нет луны, звёзд, роз-мороз, и травинок на ветру. Зато я умудрилась за 1 год сменить 4 места жительства. Зато моя машина - это шкаф, где есть всё и даже кастрюлька. Потому что я часто меняю место жительства. И у меня синяки под глазами и очень болят ноги, потому что последние несколько дней вместо сна и еды я танцевала. И у меня есть тонко чувствующие поэзию друзья. Я влюбилась в произведение Ильи Ч. "Дрели". Схватились в дуэли соседские дрели. А я - носорог. И хочу карусели. Разве это не поэзия?