МЕТРИКА
13 декабря 2010
Сегодня нам пришлось доставать метрику из шкафа. Вытаскивать на свет божий из самых дальних ящиков пыльные анкеты и автобиографии. Пресловутый 5-й пункт, о котором, казалось, уже забыли, вновь стучится в нашу дверь. И не тихонько, так, скромнёхонько, а погромче: кованным сапогом со всего маху - Буххх! Зарезанный киргиз в столичном метро! Буххх! Забитый парнишка с ростовской окраины - Буххх! Коммунистен, официрен унд юден! Буххх! (Хотя, впрочем, коммунистов наверное не тронут, но все равно - Буххх!) Дождались! То, что, казалось, может произойти только в мюнхенской пивной - вполне легко повторяется в московском фешенебельном ресторане.
Началось!.. Крепкие парни на марше, а женщины могут рукоплескать и чуть ослабить бретельки. Толпа, она ведь - горы своротит! Надо-не надо - все равно своротит! Слева - Альпы, справа - Гималаи, снизу - Памир, сверху правда пусто, но ничего. Возведем, да еще какие! Чтоб было что сворачивать. Если гора не пойдет к Магомету, она к нему на брюхе приползет!... А вы, который в очках, шляпе, с во-от таким носом, пока метрику приготовьте!..
Хмурое утро, выпавшее на понедельник 13-го, действительно оказалось таковым. И мы не понимаем свое состояние. То ли - тяжкое похмелье от субботней гулянки, то ли - потираемые ладони в предвкушении еще большего разгула.... Слышите? Грохочут сапоги...
Накипь обычно грязно-серая. Пивная пена - белоснежная. Сдувая ее, намного легче рассуждать о чистоте нации. Вести умные разговоры. Вальяжные, рассудительные, но все равно - горячие. Ибо, раздув костер, редкий удержится, чтоб не бросить в него пару-другую книжек. Потом - яркие витрины начнут вызывать аллергию. Аллергию, от которой зачесавшиеся руки хватают колы и вот она - хрустальная ночь! Время звенеть бокалами, время разбрасывать собранные накануне камни... Время...
Неужели, действительно, наступает ИХ время? Неужели уже второй урок никого ничему не учит? Или - Бог любит троицу? Что ж, получается - Он с ними. На их пряжках?.. Точно таких же, что откапывают и по сей день под Парижем и Вязьмой, Краковом и Волгоградом, Будапештом и Москвой... В Треблинке, Освенциме, Майданеке, IX Форте, Бабьем Яру этих пряжек нет. Там кости. Кости тех, кто остался навсегда в тех сороковых, наши кости... Без делёжки на расы и нации.
Когда-то очень разные политики нашли в себе силы объединиться против угрозы всеобщей чумы. Видно, сегодня общество лишь пару раз чихнуло да отметило легкий подъем температуры, коль не оказалось рассудка взяться за руки. Да и чем они заняты, руки эти? Может, факелами, с которыми ищут человека в яркий полдень? Или петардами с олимпийского стадиона?
Заткнув уши ватой, нельзя заставить замолчать гул улицы. Там шумят машины, кричат торговцы, играет музыка и... грохочут сапоги. У них наступило время звенеть бокалами... Достаньте метрику из шкафа...
С чем и остаюсь, искренне ваш...©