Пожалуй ни одного писателя я не любил так сильно и не ненавидел так отчаянно, как Льва Толстого. А сегодня одна его фотография меня вернула в те счастливые времена, когда трагедия Града Обреченного только начиналась, но уже была видна достаточно отчетливо, а мы не хотели ничего видеть и были счастливы вопреки всему.
***
Никита Поленов 1988.
Последняя весна. Подмигиванье луж...
Мол, братец, не тужи, тебя здесь не убудет,
И в наготе ветвей тебя узнают люди,
Там тысяча живет твоих бессмертных душ!
Но Родина меня сдирает, точно струп,
И я не кровь уже, я корочка сухая,
Уводят от меня мою Москву-сестру,
И рук ее огонь корит, не затихая.
Сломают карандаш о миллионы граф,
Гражданский генный код сотрут при дешифровке.
Кто братом назовет бредущего по бровке,
Когда на дольний зов торопится гора?
Она, как шустрый танк, броню свою храня,
Туда стремится, где в сплошном сияньи дня,
Отменят зоопарк, раздвинут выходные,
Получат ордена знакомые, родные,
И там, за молоком, помянут ли меня?
Ложится приговор по манию суда:
Подушку подпалить иль подпилить сосульку,
Но в кухне кран шепнет, обмолвится вода,
И "Кельн" произнесет, а может "Акапулько".
Уронит ли карниз подтаявшую кладь,
Или сведет с ума бессонница простая,
Любую благодать не надо вынимать,
Она сама в тебе со временем растает.
Высокий кабинет уронит дивный трап,
И побежит Москва широкими кругами,
И некуда смотреть, и мне идти пора,
Терзая немоту горячими руками.
***
Антонов Сергей Петрович - Беккеровский рояль (уч. Л.Макарова, Н.Трофимов, Е.Грановская, реж. Н.Бирман,1959)
Click to view
Click to view