Мужчина, который пишет
А вот каково жить с мужчиной, который пишет стихи? Не профессионально, а просто так, иногда, для души. Своей души.
Правда-правда, интересно!
Может это зависть во мне говорит, но я даже представить не могу. Т.е. нет, могу))
Вечер, она на кухне, по локоть в муке, на плите шкварчит и парится, на кухне духота, в фартуке (прямо на платье надела - не успела еще переодеться!),под ногами ребенок, ею же из садика приведенный, гремит кастрюлями, кричит-визжит… Телефон звонит, разрывается, опять кому-то что-то надо как всегда не вовремя, и тут… Тут является он! С работы. Весь цветущий, довольный и гордый собой с порога начинает цитировать своё произведение. Или нет, просто кричит, снимая обувь, вешая пальто: «Дорогая, послушай какое стихотворение я сегодня сочинил!», ой, нет, не сочинил, а «создал!» и начинает цитировать. А тут на кухне как раз мясо подгорать начинает, ребенок добрался до банок с сыпучими продуктами и они уже на полу, а из прихожей доносится: «О день осенний подошел к концу/ Лучом последним озарив мой офис/ И я лечу к парадному крыльцу/ Тревоги все долой отбросив»…
Убила бы!
И самого на мясо - на шкварчащую сковородку!