Про Розового Бегемота
Да, снова эфир
Ну, давно меня тут не было. Я вот как то привык писать под действием каких то настроений или продуктов полураспада алкоголя, но сегодня напишу почти не потребляя.
Ну пиво.
Немного.
Ладно, о чем это я? Да, я почти полностью ушел на стихи. Дело в том, что (как оказывается) стихотворные формы, даже в таком нелепом исполнении как мои, на самом деле намного более эргономичны - в небольшом по размеру пятачке можно пережить намного больше информации и эмоций.
Да и быстрее как то, на выдохе что ли?
Но сегодня здесь. Странно мне как то, опять тянет исповедоваться и каяться, хотя, по-большому, вроде не особенно в чем.
[Spoiler (click to open)]Хотя нет, вру. Вот тебе сорок. Ты занимаешься, там, качаешься, бегаешь, ну или просто работаешь до усрачки, а потому ну не выглядишь окончательно скатившимся разжиревшим боровом. Ну не носишь ты слаксов с майками серо-голубого цвета, и да, живешь как нужно тебе, а не кому то там.
Ну, в основном.
Потому на свой сороковник ты выглядишь…. Ну скажем, не так, как должен по инструкции. И чувствуешь себя тоже не так, как должен вроде бы.
Ну вот, ты сидишь в кафе, никого не трогаешь, пьёшь свое что-то там эдакое, наслаждаешься вечером.
Один, заметьте сидишь, спокойно, приятно тебе…
И тут, плюхается рядом с тобой на стул «нечто» бегемотье в розовом (розовом, Карл!!!) сарафане, гогочет как стая Валаамовых ослиц, и хлопает тебя по спине так, что последние легкие прут из ушей. На охуевший взгляд, отвечает чем-нибудь типа «Ааааа, Рыжий, не узнаааал! Разбогатею!».
Все это ором. Блядский ужас!
На немой вопрос в охуевших глазах, «нечто» начинает серьезнеть, и с патетической грустью в поросячьих глазках начинает нудить про то, что вот блядь, видишь, что бывает с женщиной после ребенка, даже бывшие не вспоминают. И начинается рассказ про то как , году эдак тыща девятьсот затертом, это предавалось с тобой блуду, и оказывается, оно младше тебя на лет десять….
Ну ебаный ты стыд! Зачем ты это? Ну блин, ну ты, ну сорри, ну хоть сделай вид, что тебя тут нет. Зачем рушить мне и так разрушенную психику? Я же не помню какой ты была тогда, лет двадцать тому назад, когда я тебя пер последний раз, но сейчас! Сейчас я вижу тебя, и мне мучительно стыдно! Ну блин, ну зачем? Это же будет меня преследовать потом туеву хучу времени! Что за кармическое наказание?
Разные были экзерсисы за эти времена… ну вот начинаешь трахаться с человеком, все вроде ок, честные, точные отношения, а потом она раз - и исчезает. С концами. И вроде с одной стороны обвинить не в чем, а с другой… ну блядь…. Ну муторно же….
А самый мезозой, это когда вот всем хороша, ну просто огонь, но не хочешь. Разные бывают причины.
Не, вру.
Если огонь, то причина может быть только одна - есть у тебя кто то. Ну, даже дело ведь не в том, вместе вы или нет, или там видитесь раз в пол года. Да и не особенно крепки моральные устои, но то что ты получаешь в одном месте несравненно лучше, чем то что тебе предлагается.
Хотя да, с точки зрения маркетинга, все по фень-шую, и фигурка, и запах, и стиль. Да вот только, ну вот как объяснить, что ну вот не хочется. Ты то знаешь, что ты присунешь и забудешь, только поганый осадок потом останется, от которого лечишься всякими напитками, а тут потом будет человек чего то ждать.
А чего от тебя ждать? Ну ведь вообще ждать нечего.
Ладно, не суть. Взрослость наверно подкатывает уже.
Раньше таких заморочек особенно не было. Дважды так прижимало.
В первый раз трахались оба с другими, так чтоб каждому было известно о результате, во второй раз, даже не смогли проспать вместе хоть одну ночь. Но да, во второй раз тоже ничего не было с окружающей Средой, чего врать.
Не тянуло.
Забил на все.
Будущее, оно сегодня.
Сегодня и есть и будущее, и настоящее, и прошлое. Вчера, оно слово ругательное. Оно из обихода педиков бегающих по городу с книжкой Кортасара и горящими глазами. Завтра, оно тоже словечко не из лучших, из обихода кидал. Уж я то знаю.
Есть только одно реальное слово - сейчас. А сейчас, все настолько запутано, что я вообще не знаю, что, куда, когда, и зачем. Веду себя как идиот. Но я это так люблю.
Вот смотри, я отказываюсь от контрактов с гигантами, чтоб поиграть в маркетинг за «спасибо». Я отказываюсь от проектов, которые для меня же года три тому назад были ну полнейшей панацеей, и еду куда то, где буду страховать фермеров от пожаров, и будут они со мной расплачиваться обещаниями.
Я отказываюсь от женщин. От молодых, совсем девочек, от зрелых, от полуголых, от распалённых, от худеньких и полноватых, от баб в самом соку и даже несколько перезрелых… Вместо этого, я задрачиваю себя до изнеможения предаваясь воспоминаниям.
Я пересел на кофе и джин тоник, с мохито, виски, пива, водки, разных трав и так далее. Я пишу концепции запоем, я радуюсь работе как ребенок конфете. Я абсолютно не знаю, что там у меня за горизонтом, и есть ли что. Да, оно намечается, планируется, но я ведь достаточно стар для того чтоб прекрасно понимать, что все эти планы - полная херня, все они рушатся тогда, когда рушатся, когда казалось бы они точны на тысячу и один процент, но происходит вдруг… и все
Так вот. Оказывается, я сегодня только реально живу. Г-поди Б-же мой…. Сколько говна мне понадобилось перейти босиком, что только сегодня, только сейчас понять, что я - живу!
Сколько всего мне понадобилось пройти, чтобы принять все с благодарностью… Сколько мне понадобилось потерять, чтоб понять и оценить то самое бесценное, что у меня есть…
Что же мерило? Нет его. Много их.
Мерило - это зажжённая сигарета, вкус которой чувствуешь.
Это распираемый мочевой пузырь, потому как пиво подошло к концу (Ц), запах и вкус сирени в гортани, потому что глотаешь воздух, жадно и весело.
Мерило - синие стринги вон той девочки в баре, которая подошла к тебе за стойку и не говоря ни слова просунула их тебе в карман. Мерило, это то, что ты незаметно подкинешь их бармену - прыщавому, доброму мальчишке , который от нее просто страсть как тащиться.
Мерило, это то что ты пойдешь домой, и свесив ноги с ночной крыши, будешь пить из бутылки джин, и любить, любить, до боли, до скрежета зубовного, до охренения их всех.
Всех.
Даже того розового бегемота, которого, как ты вспомнишь потом, зовут Диной, и которая тогда, очень-очень тогда, после неожиданного секса заштопала тебе майку, порванную, когда ты заступился за нее перед какими то неизвестными амбалами.
Все это - моя жизнь.
Мое счастье.
Каким бы глупым оно не было.
Ну, давно меня тут не было. Я вот как то привык писать под действием каких то настроений или продуктов полураспада алкоголя, но сегодня напишу почти не потребляя.
Ну пиво.
Немного.
Ладно, о чем это я? Да, я почти полностью ушел на стихи. Дело в том, что (как оказывается) стихотворные формы, даже в таком нелепом исполнении как мои, на самом деле намного более эргономичны - в небольшом по размеру пятачке можно пережить намного больше информации и эмоций.
Да и быстрее как то, на выдохе что ли?
Но сегодня здесь. Странно мне как то, опять тянет исповедоваться и каяться, хотя, по-большому, вроде не особенно в чем.
[Spoiler (click to open)]Хотя нет, вру. Вот тебе сорок. Ты занимаешься, там, качаешься, бегаешь, ну или просто работаешь до усрачки, а потому ну не выглядишь окончательно скатившимся разжиревшим боровом. Ну не носишь ты слаксов с майками серо-голубого цвета, и да, живешь как нужно тебе, а не кому то там.
Ну, в основном.
Потому на свой сороковник ты выглядишь…. Ну скажем, не так, как должен по инструкции. И чувствуешь себя тоже не так, как должен вроде бы.
Ну вот, ты сидишь в кафе, никого не трогаешь, пьёшь свое что-то там эдакое, наслаждаешься вечером.
Один, заметьте сидишь, спокойно, приятно тебе…
И тут, плюхается рядом с тобой на стул «нечто» бегемотье в розовом (розовом, Карл!!!) сарафане, гогочет как стая Валаамовых ослиц, и хлопает тебя по спине так, что последние легкие прут из ушей. На охуевший взгляд, отвечает чем-нибудь типа «Ааааа, Рыжий, не узнаааал! Разбогатею!».
Все это ором. Блядский ужас!
На немой вопрос в охуевших глазах, «нечто» начинает серьезнеть, и с патетической грустью в поросячьих глазках начинает нудить про то, что вот блядь, видишь, что бывает с женщиной после ребенка, даже бывшие не вспоминают. И начинается рассказ про то как , году эдак тыща девятьсот затертом, это предавалось с тобой блуду, и оказывается, оно младше тебя на лет десять….
Ну ебаный ты стыд! Зачем ты это? Ну блин, ну ты, ну сорри, ну хоть сделай вид, что тебя тут нет. Зачем рушить мне и так разрушенную психику? Я же не помню какой ты была тогда, лет двадцать тому назад, когда я тебя пер последний раз, но сейчас! Сейчас я вижу тебя, и мне мучительно стыдно! Ну блин, ну зачем? Это же будет меня преследовать потом туеву хучу времени! Что за кармическое наказание?
Разные были экзерсисы за эти времена… ну вот начинаешь трахаться с человеком, все вроде ок, честные, точные отношения, а потом она раз - и исчезает. С концами. И вроде с одной стороны обвинить не в чем, а с другой… ну блядь…. Ну муторно же….
А самый мезозой, это когда вот всем хороша, ну просто огонь, но не хочешь. Разные бывают причины.
Не, вру.
Если огонь, то причина может быть только одна - есть у тебя кто то. Ну, даже дело ведь не в том, вместе вы или нет, или там видитесь раз в пол года. Да и не особенно крепки моральные устои, но то что ты получаешь в одном месте несравненно лучше, чем то что тебе предлагается.
Хотя да, с точки зрения маркетинга, все по фень-шую, и фигурка, и запах, и стиль. Да вот только, ну вот как объяснить, что ну вот не хочется. Ты то знаешь, что ты присунешь и забудешь, только поганый осадок потом останется, от которого лечишься всякими напитками, а тут потом будет человек чего то ждать.
А чего от тебя ждать? Ну ведь вообще ждать нечего.
Ладно, не суть. Взрослость наверно подкатывает уже.
Раньше таких заморочек особенно не было. Дважды так прижимало.
В первый раз трахались оба с другими, так чтоб каждому было известно о результате, во второй раз, даже не смогли проспать вместе хоть одну ночь. Но да, во второй раз тоже ничего не было с окружающей Средой, чего врать.
Не тянуло.
Забил на все.
Будущее, оно сегодня.
Сегодня и есть и будущее, и настоящее, и прошлое. Вчера, оно слово ругательное. Оно из обихода педиков бегающих по городу с книжкой Кортасара и горящими глазами. Завтра, оно тоже словечко не из лучших, из обихода кидал. Уж я то знаю.
Есть только одно реальное слово - сейчас. А сейчас, все настолько запутано, что я вообще не знаю, что, куда, когда, и зачем. Веду себя как идиот. Но я это так люблю.
Вот смотри, я отказываюсь от контрактов с гигантами, чтоб поиграть в маркетинг за «спасибо». Я отказываюсь от проектов, которые для меня же года три тому назад были ну полнейшей панацеей, и еду куда то, где буду страховать фермеров от пожаров, и будут они со мной расплачиваться обещаниями.
Я отказываюсь от женщин. От молодых, совсем девочек, от зрелых, от полуголых, от распалённых, от худеньких и полноватых, от баб в самом соку и даже несколько перезрелых… Вместо этого, я задрачиваю себя до изнеможения предаваясь воспоминаниям.
Я пересел на кофе и джин тоник, с мохито, виски, пива, водки, разных трав и так далее. Я пишу концепции запоем, я радуюсь работе как ребенок конфете. Я абсолютно не знаю, что там у меня за горизонтом, и есть ли что. Да, оно намечается, планируется, но я ведь достаточно стар для того чтоб прекрасно понимать, что все эти планы - полная херня, все они рушатся тогда, когда рушатся, когда казалось бы они точны на тысячу и один процент, но происходит вдруг… и все
Так вот. Оказывается, я сегодня только реально живу. Г-поди Б-же мой…. Сколько говна мне понадобилось перейти босиком, что только сегодня, только сейчас понять, что я - живу!
Сколько всего мне понадобилось пройти, чтобы принять все с благодарностью… Сколько мне понадобилось потерять, чтоб понять и оценить то самое бесценное, что у меня есть…
Что же мерило? Нет его. Много их.
Мерило - это зажжённая сигарета, вкус которой чувствуешь.
Это распираемый мочевой пузырь, потому как пиво подошло к концу (Ц), запах и вкус сирени в гортани, потому что глотаешь воздух, жадно и весело.
Мерило - синие стринги вон той девочки в баре, которая подошла к тебе за стойку и не говоря ни слова просунула их тебе в карман. Мерило, это то, что ты незаметно подкинешь их бармену - прыщавому, доброму мальчишке , который от нее просто страсть как тащиться.
Мерило, это то что ты пойдешь домой, и свесив ноги с ночной крыши, будешь пить из бутылки джин, и любить, любить, до боли, до скрежета зубовного, до охренения их всех.
Всех.
Даже того розового бегемота, которого, как ты вспомнишь потом, зовут Диной, и которая тогда, очень-очень тогда, после неожиданного секса заштопала тебе майку, порванную, когда ты заступился за нее перед какими то неизвестными амбалами.
Все это - моя жизнь.
Мое счастье.
Каким бы глупым оно не было.