Освободиться от тины и выйти из тени...
По совету некоторых так сказать, "литераторов" ознакомился с порталом "Хороший текст". Сокращенно ХТ. Так вот, я бы это сокращение по-другому бы раскрыл. Тексты там действительно в основном на букву Х, но не хорошие. а уж публика... Такая, знаете ли, длинная лавочка у какого-то затхлого, зассаного подъезда, где сидят такие молодящиеся дамочки и вьюноши, которые обсуждают всех проходящих вдоль и поперек... Ужас! ...Три дня испытывал глубочайшее отвращения к этим потугам быть современными литераторами...
Все это посвящается им. Литераторам. Будущим. Которые мнят себя Настоящими.
Любому автору, даже самому маститому, нужна свежая кровь. Нужно общение, нужен драйв, нужны слушатели. А молодым нужны учителя. Или Учитель. Нужно обмениваться опытом, работать над ошибками, нужно подпитываться чужой творческой энергией и делиться своей. А сидеть в форумах, чатах и прочих интернет-скамейках для старых бабушек, чтобы обсмоктывать кости идущих мимо? Тем более, когда на этих скамейках сидят какие-то инфантильные юноши и девушки, а также дамочки бальзаковского и тургеневского возраста, которым, видимо, больше нечем заняться в своей гребаной жизни… Или не гребаной? Но тогда зачем же они так гребут, и не к себе, а от себя? Так ведь никто никуда не приплывет!
Хорошо, правила академической литературной гребли на этом ресурсе мне неизвестны, хотя, как мне кажется, просты - «умри ты сегодня, а я завтра». Или, если совсем по-простому, то я тебя обгажу сегодня, чтобы ты не обгадил меня завтра. Каюсь, пару раз и на меня это подействовало - пошел посмотреть, кто же тут оставляет комменты к моим нетленкам? И, увидев, натурально выпал в осадок! Как в анекдоте - «и эти люди запрещают мне ковыряться пальцем в носу?» Но я, если уж оставил свое «фе», то хоть обосновывал детально, почему «фе», а не «фу».
А что взамен? «Ты виноват лишь в том, что хочется мне кушать?», То есть, в данном контексте слово «кушать» заменяем на слово «какать»…
Я уже писал о критике и критиканстве. В свое время я писал рецензии на театральные спектакли и снискал славу хорошего театрального критика в славном городе Киеве. Правда, и там нашлись люди, которым не понравились мои рецензии, такое всегда бывает. И, как часто бывает, вместо обсуждения критических статей пошло обсуждение личности автора. После чего рецензии мне писать расхотелось, я ушел с ресурса и через год он как-то постепенно сдулся и издох…
Потому что те, кто обсуждал автора самых популярных театральных рецензий, сами-то писать ничего не умели…
Так бывает. В школе я изучал творчество Чехова, Достоевского, Толстого. Но разве я понимал что-то из этого творчества? Чехова я осознал после 30. Чуть позже «зашел» Достоевский. Толстого осознаю до сих пор, и чем дальше - тем больше. В те времена культура общая была куда выше… «Война и мир». То есть, война - и общество. Так вот, сейчас война есть, а вот общества нет. Есть разобщенность…
Мое мнение очень простое - чтобы что-либо осознать, расширь свое сознание. Потому что то, что ты сейчас хочешь в себя внести, может просто не поместиться. Не тот объем Личности. Слон не войдет в однокомнатную хрущевку.
Кстати о слоне.
Не буду рассказывать старую притчу о том, как пятеро слепых ощупывали слона и каждый рассказал о СВОЕМ представлении об этом животном. Понятно, что все они щупали в разных местах.
Не буду заострять внимание на том, каким местом и в каком месте производят свои изыскания здешние обитатели этого ресурса.
Понятное дело, что любой из нас видит все под своим углом. Но мышь под любым углом - мышь. А слон под любым углом - слон. Есть конкретные, четкие критерии словотворчества и я, как многолетний главный редактор крупных изданий, как журналист с 25-летним стажем, написавший за все это время столько различных текстов, знаю это, как никто другой.
Поэзия - это, конечно, другое. Это - почти интим. Это исповедь.
Если пишешь прозу, то можно и приврать, и сочинить то, чего не было. А стихи - это все то, что происходит в твоей душе. Все, что произошло с тобой, все, что ты сам пережил, перечувствовал, переборол, перемешал и выплеснул на бумагу. Осколки твоей души. Поэтому здесь все честно. И очень бы хотелось, чтобы те, кто заглянул в твою душу, как минимум, вытерли бы вначале ноги... Но, увы…
Хотя, конечно, каждый из нас свободен…
Марине Хлебниковой
"Объясните льву, что он свободен..."
Среди осколков лопнувших сердец
В привычной тесноте тяжелых зданий
Теряет всю воздушность очертаний
Изысканного зодчества венец!
Законам притяжения Земли
Себя мы преподносим в виде дани
Свободен только тот, кто здесь живет
На острие. На лезвии. На грани!
К сожалению, свобода - это очень дорогое оружие. Как и слово. Не каждому это оружие по карману. Чаще всего все просто - схватил булыган увесистый и по башке. Даже до простенького ножика надо дорасти. Потому что с ножиком надо уметь обращаться. Вот так и со словами - вроде пишут их здешние, да как-то в основном корявенько, скудненько, видать, не накопили еще на что-то более-менее красивое и разящее наповал. И бросаться словами привыкли, а вот бросать слова, как нож - нет. Даже не понимают, что это такое…
Все, все, заканчиваю.
Когда я встречаю действительно хороший текст - я наслаждаюсь им. И я радуюсь за автора, что он так смог написать, и сожаление, что этот автор не может издать свою книгу, которую я смог бы прочитать. В принципе, в интернете сейчас можно найти и прочитать любую литературу. В этом-то и беда, что перед тем, как найти, нужно перелопатить горы мусора. Поэтому и посещаю порой такие вот «междусобойчики». Но, увы, увы…
Признание, даже в малом, окрыляет. Совет, если он мудрый, возвышает. Критика, если она по делу, дает толчок. Сообщество всегда сильнее разобщенности. Мастерство всегда самодостаточно, а неумение всегда навязчиво.
Здесь неуютно. Здесь тускло и сквозняки шипят в комментариях. Не свежий ветер, нет… Серые кухонные сквозняки, скрипучие и промозглые. Летают обрывки фраз, наброски мыслей, не за что зацепиться - скользкие слова, как лягушки, выскакивают из рук…
Болото… Тина… Вязнет ум… Нос забит сырым туманом…
Хочется к солнцу, на свежий воздух.
К морю.
К океану…
Я мечтал об этом…
Сейчас я живу в Португалии. И океан - вот он.
Мне легко дышать. Мне тепло и уютно.
Жаль, что не могу поехать в Россию, на Международный Тютчевский конкурс. Надо ехать, а нет времени.
Мои стихи вошли в шорт-лист.
Приятно.
Желаю всем вам освободиться от тины и выйти из тени.
Эпилог
Я пуля на излете, летящая во тьму
И нет в моем полете ни сердцу, ни уму
Ни цели нет, ни места, и нет пути назад
Везде в полях окрестных такие же лежат
Я упаду куда-то, лететь недолго мне
Я рядовая дата не на своей войне.